blog de notas

crémaillère *

2007-12-15T22:39:00.000-02:00

o condomínio é dos mais bem frequentados, o que deixa, essa que vos fala, pra lá honrada e toda prosa !

estamos recebendo visitas na NOVA CASA, embora o bazar ainda esteja meio bazar. os gatos ainda nem encontraram seus cantos, e rebatizamos o empreendimento; projeto e execução do síndico: tiagón, pra quem, agora, eu preciso enviar uma réplica do zeppelin em tamanho natural à título de agradecimento...!

façam como chez vous !
ah, os vizinhos são amistosos e recebem muitímo bem.

* algo como : ‘festejar a nova casa’

pormenores

2007-12-13T14:03:00.000-02:00

me assalta uma necessidade de falar de calcinhas.
o primeiro e mais abundante tipo, aqui na frança, é a calcinha-latifúndio.
latifúndio é calcinha de vó. e, a julgar pela oferta no comércio, o uso não se restringe às senhôuras em idade mais avançada que já superaram as fraquezas da carne. francamente, não dá...

depois, tem aquilo que, segundo meu marido, não se chama de calcinha, de jeito nehum, é sem-vergonhice. essas costumam ser bem bonitas, mas o tamanho me intriga. em geral, são pequeníssimas derrière, mas muito bem comportadas na chegada. ou seja, o modelo, a cor, o tecido são pra sedução, é, invariavelmente, um fio-dental, mas, na frente, um negócio gigantesco, horroroso.

essa, da foto, é uma calcinha de alta costura que custa apenasmente 295 euros; certamente não estaria na minha cesta de compras.

é o que se encontra correntemente. claro, é possivel encontrar sem-vergonhices-absolutamente-micrométricas, mais conhecidas como coisas-do-demo. mas, tem que bem procurar. bem recompensado, você será!

o problema é que eu não vejo por aqui nossas clássicas calcinhas-tanguinhas. naquele tamanhinho exato pro consumo interno e mega-versátil. 1.) não faz feio se você “precisar” se despir. 2.) e, ainda, é de um tamanho compatível para o detestável período das regras e seus adereços, mais detestáveis ainda.

ainda... elaboro, mas creio, possível e provavelmente, tenha a ver com hábitos em relação à cabeleira pubiana. a depilação francesa mais ousada se chama maillot brésillien. fui conferir: "mas no que consiste, exatamente? mas peraí, eu venho do brasil!" as francesas só riam... enquanto eu morria de saudade da irene - minha santa depiladora.
no fim, a interpretaçao do "brasileiro" é variada, e o serviço custa la peau des fesses - a pele da bunda.

próxima pauta: os absorventes franceses, que não são os mesmos do tempo em que incomodada ficava a sua vó, apenas porque são descartáveis. inveja do tico.

meu breve instante tumeleiro

2007-12-11T08:40:00.000-02:00

depois de três anos com aquele template azulão básico do blogger, fiz uma reforma na casa. e foi aquele artesanato bárbaro, porque sei tanto de programação quanto de tricô e crochê.
e ela ficou bem bonitinha.

aí, o tiagón, cabeça pensante nessa rede e tal, que me ensinou a assinar o feed (!), e a cada visita chez lui, me faz pensar que a blogosfera é um cidade aprazível, me convidou pra morar no condomínio verbeat!

e eu fiquei toda contente e toda prosa, que a vizinhança é lôca de boa, e quanta honra e tudo mais.
estarei deixando a casa em breve...!

a rosa

2007-12-10T07:04:00.000-02:00

acabei de ler "primeiras estórias", do guimarães rosa.

duas coisas.
a primeira e óbvia: fico imaginando as tentativas de assassinato sofridas pelo estilo sertanejo-húngaro-em-latim-oral-impresso, por parte de seus revisores.
segundamente, não nego que me alivia a corrente desnecessidade de re-inventar a prosa.

e junto uma terceira metida coisa: o artesanato do verbo é latente, a leitura exige. mas, o que faz diferença, é um risco-fadiga-meritório.

2007-12-06T07:11:00.000-02:00

“Officiellement mon cher Pimenta, tu n’as rien vu”, disse-me Agache após ter feito passar ante meus olhos todos os desenhos, projectos, perspectivas e maquettes, de cujo emmaranhado surge, pouco a pouco, a visão maravilhosa do Rio de Janeiro de amanhã.

Indubitavelmente o plano geral de transformação e desenvolvimento de nossa cidade (...) constituirá um forte e nobre élo entre a geração de hoje e as gerações vindouras, encadeando os sentimentos da nacionalidade, desenvolvendo a consciencia social do povo, fortalecendo enfim a alma brasileira.
Indiscutivel, (...) facil e prever o alento novo que aqui receberá a raça e as fortes e elevadas affirmações de valor que aqui ella dará.

A confiança que o povo brasileiro tem no porvir não nasce portanto da fantasia ou do sentimentalismo senão que se alicerça na razão, nos factos, nos ensinamentos da Historia, na analyse do passado.

um único e solitário neurônio dá conta. algo não saiu conforme o planejado. com o rio de janeiro e com o alento novo, alicerçado na razão, no ensinamento dos fatos e da história e na análise do passado.

essa é a edição do dia 10 de novembro de 1928 da revista, que revolucionou o conceito de revista no brasil, capiteaneada pelo enlouquecido, visionário e tirano: assis chateubriand.
fora o português sáurico que já é um achado (porvir, por exemplo, é uma palavra morta, o que é uma pena, porque é muito útil; já emmaranhado com dois 'emes' é uma tranqueira), no mesmo número, a Éra das Forças Hydraulicas é uma crônica de onde estaríamos nos anos 2000. ler 80 anos retrospectivamente não deixa de ser interessante. especulações sobre a matriz energética, e alguns respingos na organização social. desigual ainda, mas a fome teria sido extinta nos anos 2000.

eu tinha certeza de que viveríamos como os jetsons. pille, exatamente na virada. claro, passar roupa seria atirar camisas dentro de uma máquina... mas isso é do tempo que um aparelho de fac-símilie era do tamanho de uma geladeira e a humanidade era otimista.
algo deu errado, não resisto à idéia de que viemos parar dentro dum filme de jacques tati. mon oncle, claro.

tortuosos são os caminhos do senhor

2007-12-05T08:38:00.000-02:00

suba até a igreja do nosso senhor do bom fim, ou todas as escadarias da sacre coeur pra ver se não. claro que é premeditado. domingo fiz como reza a cartilha, subi até o monte fourvière, pra ver a basílica de notre damme, no alto da cidade de lyon.

subi as escadarias estreitas da velha lyon, o caminho íngreme até os jardins, e a trilha em zigue-zague ascendente rumo ao céu. a princípio, pensei, pagaria os pecados, se os tivesse. no meio do caminho me assaltou a dúvida, se comer a 8 euros, receber 12 da faculdade, e embolsar 4 euros, se constituiria um pecado...

antes de concluir, cheguei no alto. a igreja é uma falsa construção bizantina – essa colei do meu guia, bem impressionante mesmo. mesmo, as igrejas são feitas pra impressionar. mas depois de córdoba e toledo, o parâmetro fica meio ridículo, mesmo. os padres se superaram lá. a primeira, pela violência, uma catedral com colunas árabes, adeus à maior mesquita construída no sul da espanha, uma aberração arquitetônica emblemática. a segunda, pela beleza gótica, assombrada por gárgulas e torres infinitas.

a vantagem da basílica de fourvière: os telhados de lyon a seus pés e a vista da cidade inteira guardada, ao fundo, pelos alpes, requinte de crueldade: nevados.
pior, a vizinhança: dois anfiteatros romanos, um deles o mais antigo contruído na frança, no ano 15.000 a.c.

pelo sim, pelo não, como estava sem mapa, só rezei pra não me perder nos traboulles – passagens secretas que atravessam quarteirões, e saem... só deus sabe onde.

convite: contos de algibeira - lançamento

2007-11-30T07:28:00.000-02:00

é o novo lançamento da casa verde, e o terceiro da série lilliput. eu podia começar com o óbvio "quanto menor o frasco"... nos economizo... pois, se são mini-contos, temos mega-escritores. quantia e excelência - eles vão dominar o mundo, não tenho dúvida.
eu desejo sucesso de público, vendas, crítica, resenha em todos os bons jornais (?!?), todos os louros e a glória literária pra vocês - exceto os chás semanais da academia, 107 cadeiras a mais, convenhamos...

os envolvidos:
DESIGN E CAPA: Auracebio Pereira
APRESENTAÇÃO: Ruy Carlos Ostermann
REVISÃO: Luiz Antonio de Assis Brasil, Valesca de Assis (textos portugueses) e Luís Augusto Junges Lopes
ORGANIZAÇÃO: Laís Chaffe

os escritores:
Adrienne Myrtes, Álamo Oliveira, Alexandre Borges, Alexandre Guardiola, Altair Martins, Ana Baggio, Ana Mendes, Ana Ramalhete, Ana Saramago, Andréa Del Fuego, A ngela Schnoor, Aurora Silva, Berenice Sica Lamas, Caco Belmonte, Caio Riter, Carlos Gerbase, Carlos Seabra, Carlos Tomé, Celia Maria Maciel, Celso Gutfreind, Christina Dias, Cíntia Moscovich, Claudia Tajes, Claudio Parreira, Cleci Silveira, Clelia Bortolini, Daniel de Sá, Daniel Rocha, Edson Cruz, Fabrício Carpinejar, Fernando Bonassi, Fernando Gomes, Fernando Neubarth, Fernando Rozano, Filipe Bortolini, Frederico Alberti, Gonçalo M. Tavares, Henrique Manuel Bento Fialho, Hugo Rosa, Índigo, Ivana Arruda Leite, Ivette Brandalise, Jaime Cimenti, Jaime Vaz Brasil, Jane Tutikian, Jeová Santana, João Carlos Silva, João Pedro Mésseder, João Ventura, Joel Neto, José Bandeira, José Eduardo Degrazia, Laís Chaffe, Leonardo Brasiliense, Leozito Coelho, Livia Garcia-Roza, Lourenço Cazarré, Luciana Penna, Luciana Veiga, Luís Dill, Luis Ene, Luiz Antonio de Assis Brasil, Luiz Arraes, Luiz Paulo Faccioli, manuel a. domingos, Marcelino Freire, Marcelo Spalding, Maria Helena Weber, Maria João Lopes Fernandes, Mário Calado Pedro, Mario Pirata, Marô Barbieri, Milena Fischer, Monique Revillion, Nelson de Oliveira, Nilto Maciel, Nuno Camarneiro, Nuno Costa Santos, Paulo Bentancur, Paulo Kellerman, Paulo Rodrigues Ferreira, Pedro Coelho, Pedro Maciel, Pedro Salgueiro, Rafael Mota Miranda, Raquel Grabauska, Ray Silveira, Ricardo Silvestrin, Rinaldo de Fernandes, Rita Cunha Travassos, Rubem Penz, Rui Costa, Rui Manuel Amaral, Rui Zink, Rute Mota, Samir Mesquita, Sara Monteiro, Silvio Fiorani, Sérgio Capparelli, Sergio Napp, Tailor Diniz, Valesca de Assis, Vasco M. Barreto, Walter Galvani, Wilson Bueno, Wilson Gorj, Zezé Pina.

o evento:
QUEM: 107 autores
QUANDO: 1º de dezembro de 2007, sábado, a partir das 18h30min
ONDE: Alameda dos Escritores do Shopping Total (Cristóvão Colombo, 545)
QUANTO: R$ 20,00

2007-11-28T14:51:00.001-02:00

o tiagón publicou um negócio impressionante ontem.

o mais próximo que cheguei da estética comunista foi berlim oriental. é outra cidade. mas, pensando...
na sofisticação arquitetônica que reina no entorno do portal de bradenburgo, na torta-instituição-de-maçã-alemã que se degusta no suntuoso operncafé, saindo do altes museum - ainda boquiaberto de ter visto nefertiti em 'carne e osso', em caminhar como quem não quer muito e tomar o choque estético na cara em alexanderplatz, render homenagens a marx, se for o caso - e foi!, seguir pela karl marx alle, parar num salão de beleza retrô, que serve bebidas, seguir e ver o que resta do muro, voltar, se engasgar no bundstag - o parlamento alemão, vendo as fotos da história, apreender com naturalidade os homens tomando banho de sol totalmente nus no tiegarten - parque central da cidade, tomar drinkes num squad, e finalmente, ver gente de cabelo verde no metrô! (não tem roleta, nem cobrador, nem fiscal. e todo mundo paga a passagem.)
isso é berlim.
(roteiro pra uma semana, por favor. não se matem.)

satolep vitor sambatown

2007-11-26T10:48:00.000-02:00

faz duas semanas que eu estou namorando esse CD - desde que ele chegou pelo correio, enviado dos longes da capital da província boi. pelo meu amor (por isso é amor, etecéteras).

é o último do vitor ramil, em parceria com marcos suzano.
vitor renderia laudas. lembro de preencher as inúteis aulas de "teorias do jornalismo" escrevendo as letras do "tango", com o alexandre schöessler e o gilberto!

no momento, acho suficiente dizer que "satolep sambatown" é música que se escuta pelo mediastino.

oui à la liberté de fumer

2007-11-21T10:45:00.000-02:00

é a manisfetação de hoje em paris.
que se soma aos grevistas da sncf (trens intermunicipais), ratp (metrô e ônibus de paris), edf (companhia de eletricidade), gdf (companhia de gás), la poste (os correios franceses), escolas, universidades, e, até, do opera.

estima-se que 40% do funcionalismo público francês estava em greve ontem.

some-se a esse povo todo nas ruas: os usuários de todos os serviços supracitados, contra e a favor da greve.

© MartiBureau / AFP

paris é um caos engarrafada, com estações de metrô abarrotadas (não, isso que se vê na foto não é normal, mesmo nos piores horários) e cercada de manifestações por todos os lados. e, para cada lado, não são dezenas, nem centenas, mas plusieurs milliers de manifestantes nas ruas. ontem: mais de um milhão, segundo le monde.

em janeiro, entra em vigor lei que proíbe o fumo em QUALQUER estabelecimento público. inclui, bar, restaurante, boate, café, brasserie...
compreendo, etc. mas a neurose atinge um limite cacete.

quem ou o quê é capaz de substituir o prazer de minhas preguiçosas e solitárias manhãs de sábado no bar do meu quartier, acompanhada por um café au lait, croissant, le monde e cigarrinhos em sucessão e silêncio???
francamente.

me ocorre que em porto alegre começava a vigorar. ainda vale?

p.s. sarkô não negocia nada. a queda de braço está no seu oitavo dia consecutivo.

english tea

2007-11-19T07:23:00.000-02:00

mas aí, resolvi virar borboleta. economizava o dentista e as brocas. deixei de acompanhar o noticiário, francamente, um programa surreal. minhas asas, escolhi um modelo meio miró, que eram pra voar, afinal.

a vida era vasta. e um dia, conheci o astronauta.
tentei falar-lhe, mas ele não escutava, devido ao seu traje intergaláctico. parei de tentar quando percebi que ele achava que estava percebendo o que estava realmente acontecendo, e não era nada disso: uma borboleta com cólica.

então, escrevi um scrap em cada um de seus 168 perfis no orkut e preparei meu cogumelo para a visita. comprei pela internet, um sistema de despressurização doméstico pra ele se sentir mais à vontade, e máscaras de oxigênio para lepidopteras tabagistas e humanóides gentlemans.

diziam que ele tinha joelhos magníficos. falei sobre as flores de utrecht, minhas preferidas. ele lembrou-se Henrik Gottard Cagney, o girassol inglês. nos consternamos com esses pormaiores amorosos.

quando ele foi embora, procurei, na seção "tools auto & industrial" da amazon.com, roupa de astronauta para borboletas. e encomendei uma nave espacial pra mim.

para o amigo Roger Jones

convite: alguém morre no final - lançamento

2007-11-16T14:16:00.000-02:00

APRESENTAÇÃO de Luiz Antonio de Assis Brasil:
A literatura possui pelos menos três funções, e não serei eu a dizê-las por primeiro: a função de provocar o prazer da leitura, a de dar-nos conhecimento do mundo e a de gerar a transformação de quem lê. Os novos escritores sabem bem disso. No ambiente a Oficina Literária da PUCRS eles aprenderam a ver seus textos discutidos, analisados, avaliados em todos os seus aspectos, e não falo nos aspectos estritamente técnicos. Muito houve de emoção genuína, muito houve de descobertas, de transformações.

O grupo que ora apresenta suas produções é composto por autores das mais variadas opções profissionais e existenciais, bem como pertencem a diversas faixas de idade. O resultado se constata nos textos: há narrativas de ação, de aprofundamento psicológico, de preocupações sociais, de franco humor; enfim, tudo o que diz respeito à realidade humana. O leitor não se deixe seduzir pela idéia de que é reunido aqui apenas o resultado dos trabalhos realizados em sala de aula; muito ao contrário: na maioria são contos realizados durante a oficina, mas não diretamente para a oficina.

Não encerro com o clássico pedido de compreensão e clemência com os estreantes: já são maduros demais para isso. Apenas leia e deixe-se envolver. A literatura o exige, e pede a sua sensibilidade de leitor.

(ex)patriada

2007-11-14T12:23:00.000-02:00

pode ser q eu tropece na língua. ou em várias outras coisas.
mas tenho projeto e vontade de viver algum tempo na holanda, num futuro não muito longínquo.

acabo de enviar um post do idelber (um, não. dois. um blog q recomendo vivamente) pro meu companheiro. ele me disse, amsterdam "é a NOSSA cidade, né?" eu disse, “NOSSA cidade, no NOSSO (segundo) país”. mas desconfio q, pra ele, o posto é da frança.

estou na frança há 7 meses. aprendi a apreciar o modus operandi. mas, algumas coisas me espantam: o fato de tua vida ser mais simples e mais barata (burocracias e impostos) quando teu estado civil é “casado”, por exemplo. é ridículo. até se tu quiser viver em concubinato, tu assina um papel na prefeitura.

eu estou envolvida com pesquisa em desenvolvimento rural. eles são orgulhosos dos seus “camponeses”, mas inventaram os monstruosos hypermercados e seus sistemas super verticais. a produção artesanal é linda, mas empilham-se infinitas regras. metodologica e teoricamente, percebo q eles se enredam.

a frança me dá a impressão de um país cansado, talvez. q anseia mudanças, mas, ao mesmo tempo, não consegue se desfazer de padrões. sim, um pouquinho neurótico, aussi.
mas exemplar no senso republicano. isso é invejável aqui. o respeito e o peso q o termo “cidadão” tem nesse país. q, fora isso, é lindo. e sempre terá paris.

voltando à vaca fria, digo, holandesa.
cito o idelber (2007!) “Numa sociedade que realmente não discrimina o homoerotismo, vê-se, cristalina, como é a pura paranóia tensa e ansiosa da homofobia que cria esse medo maluco de que permitir a exibição do amor homossexual vai “degenerar” alguma criança, influir na escolha sexual de alguém, “disseminar” uma coisa que supostamente deve ser contida. (...) Sempre adorei o fundamento que organiza a sociedade holandesa, e especialmente este milhão e meio abençoado que vive aqui na Grande Amsterdã: quer se prostituir ou contratar prostituta/o? É legal, tem bairro para isso. Quer fumar sua erva? Vá aos cafés, onde é legal. Quer se submeter a elaborados rituais sado-masô? Há mil e uma opções. Escandaliza-me que nossos liberais e conservadores não defendam uma sociedade com base a estas regras, que me parecem tão óbvias. O apoio maciço a elas continua intacto entre os holandeses.”

ele lembra, ainda, fuma-se em todos os bares de ams. “Tudo muito civilizado.”

o mais incrível dos holandeses é q eles SÃO assim.
passamos (meu companheiro trabalhando na universidade; eu, floreando) quase um mês, nesse verão, numa micro-cidade chamada wageningen. 30 mil habitantes. a mesma lógica de amsterdam, o mesmo respeito (a todos), a mesma simpatia e cordialidade (menos "sexo-na-vitrine", é verdade, mas 3 opções de cafés pra quem fuma a erva). e ciclovias impecáveis, aliás fazíamos tudo de bicicleta, inclusive visitar as cidades próximas. e pro meu chéri pegar a estrada de bici... é muito seguro, resumindo.

a holanda é mais ou menos o q considero uma sociedade ideal. se isso existe...

atualmente

2007-11-13T11:24:00.000-02:00

escrevo sem introdução,
perdi o tacanho hábito da conclusão, há tempo.
me perco menos.
não canso de pensar no outono como a estação dessa cidade.
as árvores que avisto de meu balcão desabaram-se.
folhas.
mastigo uns dias cientificamente.

un tout p'tit peu plus de cinéma

2007-11-12T08:12:00.000-02:00

vi o último do cronenberg esse fim de semana. 'eastern promises'. quién soy? mas, duas cenas entregam o serviço prematuramente. mesmo assim, bom. clima 'poderoso chefão'. mais cruento, porém. e a cosa nostra é russa.
a foto que eu queria publicar? o kremlin inteiro tatuado nas costas inteiras de viggo mortensen. uma beleza.
locação: londres.
idem para o último woody allen. 'cassandra's dream'. como em 'match point', ele se ocupa de affaires de morte, consciência e arrivismo.

escolhi o NOSSO filme:
'the gateway', sam peckinpah, 1972. com steve mcqueen e ali mac graw.

o códice e o cinzel em estréia

2007-11-05T07:22:00.001-02:00

se eu estivesse em porto alegre, iria.
o resultado parcial é uma maravilha, suporte imagem-ritmo-decupagem-som. verei em dvd, acompanhada por meus vulcões de estimação. bom, evito o choque da minha visão na tela. ruim, não poderei dar um abraço 'bem cinchado' no mestre e no douglas.

uma amostra desse encontro do pampa com o sertão:

SINOPSE: O foco narrador deste filme é um olhar estrangeiro sobre o Pampa. O diretor, dessa forma, faz um paralelo com a literatura produzida pelo escritor gaúcho Luiz Antonio de Assis Brasil, a qual desenvolve esse mesmo olhar. Além do universo literário do autor, "O Códice e o Cinzel" apresenta uma reflexão acerca de vários temas que circundam seu universo existencial e estético, como por exemplo, a Oficina de Criação Literária na PUCRS, o Pampa, Porto Alegre, Mozart e sua ascendência açoriana. Gravado no Brasil, Portugal [Lisboa e Ilha de São Miguel, nos Açores] e Espanha [Madrid].

ESTRÉIA: PORTO ALEGRE-RS
filme: LUIZ ANTONIO DE ASSIS BRASIL - O CÓDICE E O CINZEL
duração: 143min.
ano de produção: 2007

Cine Santander Cultural [parte do evento: FEIRA DO LIVRO DE POA]
data: 9 de novembro de 2007
horário: 19h.
[após exibição, bate-papo com o escritor Luiz Antonio de Assis Brasil e o cineasta Douglas Machado]

bazar... ou très bien

2007-11-01T12:36:00.000-02:00

o velho mundo se apresenta em sépia. tem mais contraste, mas lembra uma luz de abril em porto alegre. que, nesse momento, está bordada em amarelo e roxo. sempre gostei dos jacarandás se derramando pelos caminhos. deixo outubro sem nenhum constragimento.

recebo excelentes notícias... convite para publicar internacionalmente, ao lado da bibliografia!!! artigo científico. ça veut dire que publicaremos (eu e meu companheiro, que acumula também a função de quase colega. quase porque ainda não sou doutora. ainda.) ao lado dos autores que eu utilizo, que me "roubaram" pas mal de momentos, enquanto os lia e os achava muito bem na foto. e, agora, estaremos publicados lado a lado. c'est fou ça!

imediatamente sairei no frio, no feriado dos mortos francês, que é hoje. pra me compor na paisagem outonal desse hemisfério. minhas mitocôndrias trabalham duro para manter os 36 graus corporais. meu cavaleiro me espera exatamente na entrada do inverno. definitivamente, "paris é uma festa".

a mongolesa, ou post meteorológico (repetido)*

2007-10-24T13:13:00.000-02:00

o inverno chegou bem cedo. não q eu tivesse visto o verão. depois da primavera acachapante. ainda restam rosas obscenamente-desavergonhadamente rubras e muito abertas pelos jardins.

os dias são variações cinzas ton-sur-ton. o céu é baixo. roça a ponta das orelhas.

não, poucos sorrisos. q não me inspiro. evidente, os nórdicos se matam... À C A U S E DU S O L E I L ! ou melhor, por falta dele.
minha amiga mongolesa me sai com essa: “aqui, é a primeira vez q eu vejo negros.”
sorrio: “e o q tu acha?”
“eu gosto!”
agora, posso rir!

* ACESSE... outras sensações térmicas de todos os lugares do mundo. tá, quase todos.

a marselhesa

2007-10-24T10:37:00.000-02:00

Aux armes, citoyens !
Formez vos bataillons !
Marchons, marchons !

nada disso, minha vizinha.
85 anos, cabelo escovado, bem maquiada, começa mais-ou-menos-sempre-da-seguinte-forma-gesticulando-muito-e-toda-vez:
“ah, tu mora aqui? (...) eu sou de marselha. meu marido é marselhês! (...) eu morei lá 50 anos. adoro marselha! (...) mérde! - a luz do corredor apaga.
ah, eu também, só usava saia, nessa época. o mistrau* levantava à-to-da-ho-ra, eu xingava: ‘oh, putain-madame-bartin’! (risos) minha sogra não gostava. todo mundo fala assim em marselha! e um dia uma madame perguntou se eu tava falando com ela. (risos) putain de mérde! - a luz apaga de novo.
meu marido era militar, e eu - com cara de malandra - trabalhava fazendo ‘capotes’**!”
(gargalhadas)
e segue...
temos essa conversa toda semana, umas 15 vezes, no mínimo.
com sotaque marselhês, evidentemente.

* nome de um vento noroeste que ‘sopra’ por lá.
** capote = preservativo masculino em ‘linguagem familiar francesa’, camisinha, pra simplificar...

amor

2007-10-18T12:57:00.000-02:00

antes de ontem, durmi com pensamentos ruins.
ontem, meu cavaleiro acordou com pensamentos ruins.
aconteceu na macedônia.
morte é furto infinito.
bouquet de nerfs.
amor são reticências oceânicas.
joana francesa.

"(...) Tu faz muita diferença em minha vida.
Gostaria de dizer isso direto em teu ouvido.
Sussurrando...
(...)
Toujours dans mes bras...
(...)
Edu, cavaleiro-ouvindo-B.-Harper-e-pensando-em-ti."

bertrand cantat

2007-10-16T13:35:00.001-02:00

saiu da prisão hoje. condicional.
de madrugada. meio escondido.
proibido de proferir palavra sobre a morte de sua companheira, marie trintignant.

eu não consigo não gostar dele.

sexo anal etc.

2007-10-11T09:49:00.000-03:00

biajoni me remeteu a toni bentley. "a entrega" é A apologia ao sexo anal. relato pessoal em forma de ensaio. bom texto, de bom nível intelectual - sem utilizar “membro”, “ânus”, “coito” (esse é horrível), etc., e erótico, aussi.

"a novela marrom", por outro lado, tem cinzas, sim. a crônica não é q seja ligeira. é supersônica. aliás, discurso direto. sem frescura. faz a história andar. e eu me sinto uma idiota resenhando... mas, por exemplo, “sexo anal” se sai melhor q os "... budas ditosos" do joão ubaldo ribeiro, q não teve coragem, ou sei lá - q palavra mais apropriada não me ocorre, de ser oral. e, bom, só deixou as pontas meio desamarradas no fim.

ah sim, ando fumando os 'de liar'. contenção de gastos. a vida q eu pretendo: africa no inverno desse continente, e moscou, no verão... só...

haja mitocôndrias pras minhas asas.

cotidiano

2007-10-05T13:05:00.000-03:00

faz dois dias que escuto “simply simone” e me dou ao luxo de ter cinco livros - de literatura, economia na cabeceira da cama, ainda não - começados e espelhados pelo quarto.

um deles chegou pelo correio ontem (cavaleiro-fedex!): "onde andará dulce veiga?", do caio f. abreu - que estreou no cinema essa semana, pelo diretor guilherme de almeida prado - diz que... ele não pegou o fio da meada. moi, não vi, je ne sais rien...

li e reli "morangos mofados" chegando das férias. quatro dos contos são primorosos. em geral, prefiro caio-terceira-pessoa-do-singular. ele "doma" o narrador, segura as rédeas do texto e pega os personagens com mão-de-ferro. como ensinava quiroga. irretocável. não sobra nada. nem falta.

"sexo anal", do biajoni é outro que frequenta, bem e à jato, mon chambre. sua 'novela marron' foi comparada a"o casamento", do nelson-anjo-pornográfico-rodrigues. desconcertante. o tiagón disse: 'narrativa rápida – seja lá o que isso signifique'. eu lembro de ‘outro nelson’, "núpcias de fogo", publicado sob o pseudônimo de susana flag. preto é preto, branco, vocês já sabem, e o cinza do not exist. o que interessa é a trama.

os outros... um livro idiota, mas de francês muito palatável que não guardei nem o título, nem o autor. quignard, agora, antes de durmir, cai bem.

e guimarães-com-tempo-e-cabeça-fresca-rosa foi passear em montpellier e voltou virgem. tivemos dez dias e tal, li todas as orelhas, notas, prefácios introdutórios, poesias acessórias, coisa-que-eu-faço-sempre-depois-de-ler-o-livro-porque-não-tenho-a-menor-paciência-pra-fazer-antes... mas, convenhamos não dá pra reler a “terceira margem do rio” instalada na sala de um studio habitado por mais duas personas ouvindo em francês, inglês, ah-é-?-e-o-teu?-ah-o-meu-também!-filho-da-puta!, tim-tim, dá-pra-fumar-no-balcão-ah-e-fecha-a-porta? isso era pra mim...

nós sempre teremos paris

2007-09-13T08:44:00.000-03:00

chegando de férias, agradeço as mensagens, re-organizo a vida... e nem sei por onde começar a mandar e pedir notícias.

fiquei 38 dias fora, 37 em companhia do duda. pegamos trem, avião, bicicleta, fizemos casa, pique-nique, hotel, passamos por três países e inúmeras cidades... impossível descrever toda a tourné, e, menos factível, traduzir o quão feliz e tanto de bem que meu companheiro me fez.

nossa viagem acabou em paris. nossa despedida foi na estação bastilha. subindo a torre eiffel à noite, ganhei declaração. flanando, ganhei de presente outra paris. nova. e ainda melhor que aquela que eu descobri sozinha. e eu já a adorava. e voltei apaixonada. por ela. e por ele. mais que antes... se pode...!

a conclusão é que nos escolhemos certo (negrinho+negrinha), e que os nórdicos são excepcionais!

em berlim, visitamos uma cidade cosmopolita, sofisticada, bonita, arejada e que tem um rio...! um rio sempre faz diferença na vida de uma cidade, e os europeus sabem apreciar muito bem suas margens, o que sempre nos faz lembrar do guaíba. e lamentar.

os alemães (incluí os dois gêneros..) são grandes, gentilíssimos, loiros e muito simpáticos! um pouco como os holandeses, gente muito cordial e aberta.

entre muitas coisas que vimos e fizemos... vi, de perto, nefertiti (!!!), a mais bela berlinense, como eles a chamam. uma imagem que fez parte de minha infância e adolescência, da época que eu queria que indiana jones fosse meu marido! 'casei' com meu cavaleiro, e foi ele quem me levou a descobrir nefertiti no altes museum, me levou pra ver de perto o primeiro templo grego e o primeiro castelo fenício de minha vida, quase inteiramente reconstruídos dentro do pergamon museum. inacreditável! e digo primeiro porque nossos planos de viagens futuras não têm limites...!

e eu já não duvido de mais nada junto com meu cher-chéri, depois de termos entrado pelo tiergarten, um parque com mais de 200 hectares no centro de berlim, de onde chegamos ao cenário de "asas do desejo" e vimos berlim aos pés do anjo...

e porque wim wenders marcou minha existência com suas "asas", elegemos seu café para os nossos desjejuns. a "birita" mais interessante era em berlim oriental num antigo salão de beleza (mulher é mulher, comunista ou não) na avenida karl marx, que agora serve bebidas. berlim oriental é outra cidade. caminhar por ela nos dá a sensação tangível de uma parte relevante da história da alemanha.

depois de berlim voltamos para holanda, e estabelemos morada em wageningen. uma pequena e adorável cidade universitária, onde o trabalho esperava meu negrinho. eu, passava o dia floreando! nós dois, sempre de bicicleta: feira, café, bar, supermercado, faculdade...! fim de semana: pique-nique em cidades próximas, descobrimos castelos, represas, rios, moinhos de vento... levávamos um vinho rosé, alguns bons queijo, pão, frutas, chocolate, livros. nossa mansarda foi nossa casa holandesa, e, por mim, ficávamos lá pra sempre!

e, depois de duas 'passadas', uma antes e uma depois de berlim, amsterdam é sempre recomendável!

terminamos a viagem em paris, que, agora, não é mais minha. é nossa... junto com o canal saint-martin, a biblioteca françois mitterand, o centro georges pompidou, a fundação cartier, o museu de historia natural (recomendo muito muito; um suuuper programa!), a grande e linda mesquita e seu delicioso chá de menta, a place de vosges (endereço do chico buarque em paris!!!), cinema juntos (filme "velho"... que o negrinho adora! e eu sou parceira!), o café reflet, nosso desjejum de todo dia no marché d'aligre, o couscous dos amigos magrebinos de duda etc etc etc... mais verdadeiro que o humphrey bogart em casablanca, a sentença é nossa: "nós sempre teremos paris". porque, paris com seu amor... consegue ser ainda mais bela. e o meu me mostrou a cidade que não consta nos guias. foi mais que inesquecível!

e paro por aqui, senão sai um livro...

mudança

2007-08-21T07:47:00.000-03:00

decidido. atenderemos desde o n. 30 da rua nassaweg de wageningen. e isso já faz tempo. que estamos no melhor lugar do mundo. nós dois.

wageningen, my home

2007-08-15T07:40:00.000-03:00

retomo a rotina domestica e conjugal na nossa pequena e charmosa mansarda, lar temporario na holanda. somos de estrada e casa. de cafe, feira, supermercado. birita, sinuca, pito. cidade nova, mapa trocado, museu. cafe einstein, berlim oriental, ams novamente. trem, amor, orgasmo. ceu e bicicletas!

estou de tanta felicidade, mesmo com estardalhacos de existir.
azar pros acentos.

fr - rs ... bom fim - berlim ... br

2007-07-28T20:40:00.000-03:00

fora aulas e deveres de francês – minha turma é ótima, e as russas já me esperam em moscou! - viajo um pouquinho... e é uma cachaça.
semana passada cheguei aos pirineus e lembrei da província boi em aix-les-thermes, na fronteira da frança com andorra.

no caminho... o viaduto de millau. em alguns trechos, mais alto que a torre eiffel.?!

um viajante francês esteve de passagem pelos pagos-rs no início do século passado e foi até caçapava. lallement se perguntava sem cessar quem teria plantado uma cidade no meio de terreno tão inóspito...! veja bem que chegar em caçapava hoje é uma barbada!
enquanto isso... em... aix-les-thermes...

quem largou uma cidade inteira no fundo dos pirineus??? e hoje não é uma barbada chegar lá...
mas, cada curva da estrada estreita, sinuosa e fatigante recompensa. belas paisagens, cidadezinhas queridas, chatôs, e vacas que desafiam a primeira lei de newton!

hoje estive em ambert...
a cidade é uma jóinha. e foi onde começou a produção de papel na frança. o digno de nota: papel super-ecológico! pinus? nada! matéria prima utilizada: anáguas. hoje inviável. as mulheres não usam mais anáguas...

melhor que isso: parto para o país dos tamancos de férias. junto com meu cavaleiro-edu-harcore-ernesto-cosmopolita. !!! depois, berlim. !!! à cause de tanta felicidade, acho que posso, escuto os álbuns interditos - pra mim - do caetano. if you hold stone. choro...
mas... no pasa nada.

exceto nossa héritage portuguesa. passou do tolerável.
nunca saimos do coronelismo. e não existe previsão para "instalação" de uma república.

escreverei os meus sapatos no teu verbo (*)

2007-07-11T13:47:00.001-03:00

habito sobre uma cadeia de oitenta vulcões. adormecidos. ainda sou a noite no café da manhã sem as xícaras. me pergunto: por que deus não se aconselhou com kulechov, em matéria de geografia (criativa), quando da criação mundo??? sócio das companhias aéreas???

no problem. nos perderemos no país dos tamancos novamente.
pontos de exclamação multiétnicos, s'il te plaît.
bien sûr, j'adoooooooore!!!!!!

(*) sapatos em copacabana - vitor ramil

mas... além dos tamancos...

2007-07-11T12:31:00.000-03:00

a holanda tem moinhos-de-vento também...!
e amsterdam. que é uma cidade de bonecas. plena de putaria e maconha. onde o idioma é ininteligível. e a gentileza é tão generalizada quanto as tulipas. foi onde experimentei os trens mais pontuais do mundo (17h03min não é 17h04min). a cidade foi construída sobre canais e contrastes. eu a descobri entre licores de família escondidos numa ruazinha (que, milagrosamente, meu cavaleiro-gary-oldman-modelo-71-sem-GPS soube achar pra mim!), rembrantds do rijksmuseum, narguilés, os girassois do van gogh, sorrisos, malas extraviadas, e "my bed"... ao lado, claro, do meu cavaleiro-gary-oldman-modelo-71-sem-GPS!

pois, é como bem diz a luiza: coerência é coisa de psicopata!

30 anos essa noite...

2007-06-24T11:33:00.000-03:00

entro em silêncio.
achando que me caem elegantemente... os trinta gloriosos!

pesquei

2007-06-22T09:45:00.000-03:00

"[...] nem quero ser estanque
como quem constrói estradas
e não anda"

instalação

2007-06-17T11:39:00.000-03:00

minha cabeça chegou com dois meses de retard. um beijo em bruxelas, e sai um carregamento de volta pra porto alegre...!
me devolveu os nervos, e é ótimo.
já devo cerejas à mãe de uma amiga. vou colher antes da chuva.
casa nova com sacada... quando instalar plantas, usarei pontos de exclamação.
francês, espanhol, macedônico, inglês. ótimo para os nervos: presente! turn off é uma benção ao fim do dia. não, moço, eu não falo espanhol. meu inglês se arruina num fighting interminável com a língua de molière à custa do desuso. zero providências imediatas. salvo, aprenda a falar francês em 40 lições e fique pasmo, anglofônico, com conjugações latinas, plural, singular, gênero e outros adereços.
samba? não, moço, desde os vinte. dez anos. sim, sou brasileira. balzac pra mim!
ah, comprei um gogol em francês - muito embora... consciente de que algumas edições francesas assassinaram os russos afogados em rococós inexistentes. arrisco. nunca pretendi lê-lo no original... pro idioma de nascença, paulo francis.

insônia é banzo

2007-06-09T17:27:00.000-03:00

ontem não é ontem. licença do que escrevi ante-ontem. que é mais antigo que duas primaveras ao norte do equador.
sumarizo.

deixei minhas florzinhas dentro da caixa marroquina, no meio da sala de estar do cavaleiro-sir-toujours-cabelos-hemáceas-musculares-proteínas-de-erguer-castelos-escadarias-do-céu-avec-moi. mas tenho borboletas transatlânticas...

trobiand ainda vale. da provincia-boi ao sertão do piaui. letters and movies. desde a terra do sol nascente, words. nada como receber a gentileza de um lord. poetry.
eu-cardiaco, encanto com olhos de engasgar palavras. queridas. retribuo.

choro comendo cerejas, porque pessoas pequenas crescem...

ainda acho voltaire um filho da puta.

pequenos furtos

2007-06-06T04:14:00.000-03:00

se há de escrever...
que ao menos não se esmaguem com palavras as borboletas.

a palavra precisa lança o som à velocidade da luz
mas quando chega envelopada, selada e carimbada, aprecio!

sou contraditório, sou imenso, há multidões dentro de mim
e haja cigarro pra todos!

ninguém é autosuficiente que não possa rastejar
rastejaremos de trem até vichy!

ça c'est l'amour (mon amour...)

2007-06-02T17:14:00.000-03:00

desde ontem
me faz sorrir
um oceano
não é nada.

economia. pero, no de todo...

2007-05-31T04:30:00.000-03:00

as abelhas andam de flor em flor. em português. na frança, elas butinent. simplesmente. e é a mesmíssima coisa! o mesmo para beija-flores, mariposas, namorados, girafas, espaço-naves, hipopótamos, poetas, executivos... q "andam de flor em flor"...
concisão é tudo.
menos nas cartas dos amantes. laudas, por favor!
j'adore!

o mundo é em relação

2007-05-24T08:59:00.000-03:00

aqui, a relva vulgar dá flores. lavandas e roseiras não se constrangem, violetas-vermelhas. o verde temperado é multi-tons. grilos, pássaros e lagartixas passeiam. se cantam e se namoram. as abelhas polinizam flores de trevos sob meus pés. insetos fazem amor na minha janela. o monóxido de carbono é apenas particular.

e não tem cafés, nem vagabundos, nem atropelo e pardon! não tem cartões postais na beira do rio, livros à 50 centimes, o túmulo de cortázar, o reflet, nem alguém que me ache italiana e arranha português na moufftard. faltam linhas de metrô, convites loucos recusados. paris é um coletivo que não sou eu. mas entrou em mim.

quignard conjuga o amor masculino em passé simple.
informação dos nativos: tempo verbal literário. a dúvida: qual é o tempo verbal do amor masculino??? quero conjugar meu cavaleiro em présent parfait.

de passagem...

2007-05-21T16:12:00.000-03:00

voltando de paris, escutando 'eletric' do cult, me perguntando sem parar como minha irmã - super ane! - pode acertar tanto me mandando esse cd, procurando uma foto para o cimetière de montparnasse et moi, falando com três pessoas ao mesmo tempo na web... born to be wild! não achei a foto q eu queria... mais je suis heureuse aujourd'hui!

le temp...

2007-05-15T15:48:00.000-03:00

quase um mês. ja nem estranho escutar francês todo tempo. salvo os guadalupenhos da assertiva...
minha cabeça ja não fica fatigué ao final do dia e eu adoro treinar meu francês. cobaias! os guadalupenhos são otimos nessa hora. salvo preferências musicais, par hasard, não tenho nenhum cd do kaoma comigo. como, não? pois é, uma pena... boa noite. boa noite...

quatro dias em paris!
se meu cavaleiro duda-harcore-ernesto estivesse à minha espera na gare de lyon, o mundo seria perfeito.
e minhas borboletas tomariam café au lait na place saint-michel acompanhadas por gatos negros...!

alors! (atualizado 21h.47min. / horário francês)

2007-05-05T18:43:00.000-03:00

por aqui...
os franceses acabam de eleger nicolas sarkozy para o palais de l'elisée. incroyable... parece q a frança não estava exatamente rachada ao meio. 53.1% à droit, 46.9% à gauche... tiens, um pays de droit! buf...

por aí...
estreando no condomínio verbeat: atmosfera - o que o vento traz. clima, temperatura, sensações térmicas, previsões, angústias... enfim, meteorologia íntima, particular e heterodoxa de tout le monde...!

p.s. inclui a ville de clermont-ferrand...!

uma mulher tem que ter qualquer coisa além da beleza, qualquer coisa de triste, qualquer coisa que chora, qualquer coisa que sente saudade…

2007-05-01T14:14:00.000-03:00

no campo a gente entra pra dentro da gente mesmo. vai pra cidade… pra passear. lê muito. escreve outro tanto. escreve manuscritamente, majoritariamente. exercitando impressão e concisão para consumo íntimo. e segue ouvindo toquinho e vinicius – a propósito de adequar, como encanto, um título pour moi…

a biblioteca da faculdade tem excelentes opções para acompanhar meu mate em dias chuvosos e de preguiça (hoje!). entrei na seção literária e voltei à ser pequena. qual escolher?! sensação boa. eu adorava isso. lembrança doce.

fiquei com albert camus, em sério e no original (foram 23 bravas páginas pela tarde), mas estou também com pascal quignard (tous les matins de monde, sem compromisso), e voltaire (tento as ‘pazes’. mandei ‘cândido’ à merda essa semana. não pelo idioma. circunstâncias da vida.); marquei com maussapant, namorei ismaïl kadaré, peguei fernando pessoa, só por curiosidade… pessoa é a alma portuguesa.

à propósito do idioma materno, li sergio faraco e claudio moreno hoje. adoro a língua portuguesa. bem escrita faz meu deleite. e grande parte do meu talento pra solidão.

bueno, agora tenho um rádio. apenas nouvelles. os franceses tem obsessão por previsões meteorológicas…! a notícia do dia: le penn convoca seus eleitores a "s'abstenir massivement". a frança está cindida ao meio, considerando margens de erro, literalmente. comentário no le monde um dia após a votação do primeiro turno: "tiens, un pays de droit!". metade da « frança » sente vergonha disso… mas as urnas parecem sintomaticamente incômodas de outra metade que deseja a frança para os franceses.

inbox - recomendo, enquanto escuto vinicius e toquinho, e tenho saudade do meu país

2007-04-27T15:40:00.000-03:00

Queridos amigos
Neste domingo, dia 29 de abril de 2007, na TV Cultura de São Paulo [e suas filiadas por todo o país], às 23h., será a estréia de UM CORPO SUBTERRÂNEO.

Caso vocês fiquem em casa no domingo [e não seja tarde para assistir a um documentário], creio que seja um ótimo programa.

Grande abraço: Douglas

--
douglas machado

il y a beaucoup à dire à propos d'ici... ( * )

2007-04-24T04:02:00.001-03:00

mas me apetece falar sobre a leitura q inicio... com o afinco da solidão... conclui "um rio chamado tempo, uma casa chamada terra", de mia couto, e inicio chico buarque do brasil. com certo pesar, é verdade. pq é o segundo e derradeiro (ambos presentes do meu chéri amour!!! merci, mon chevalier!) livro q trago comigo em português.

ontem à noite, comecei, mansamente, a ler os ensaios sobre chico. leio sem pressa. como a degustar os olhos de mar... (afinal chico é meu homem ideal. junto com vitor ramil. ambos depois do meu cavaleiro, evidentemente...).
pq eu não gosto do fischer (o proprio, luiz augusto), começo por ele. bela surpresa. belo ensaio. sobre iracema de chico, alinhavando josé de alencar, claro (o pai de todas as iracemas...!), adoniram barbosa, sousândrade, olavo bilac, caetano e, por fim, chico. a miscelânea parece assustadora. mas o texto é circular nas idéias. alguns trava-linguas pra meu gosto (literatice...!); enfim, a costura ficou muito muito interessante.

por essas casualidades, o ensaio seguinte era sobre admiração de clarice (a lispector) por chico. pérolas. delicioso. clarice era escritora autêntica de oficio. gosto ainda mais dessa mulher.

( * )continuo com problemas em acentuar agudamente "a", "i", "o" e "u". teclado francês...

premier jour 17 avril 2007

2007-04-19T08:53:00.001-03:00

hoje foi meu primeiro dia em clermont-ferrand… depois da epopéia da chegada, o dia foi tranquilo. escrevo do meu quarto, onde tenho banheiro, cama, « parteleiras », uma mesa para estudo e uma cadeira.
da janela agora vejo lempdes (a cidade mais próxima) anoitecer. je suis fatiguée… il n'y a pas des « subtitles » pour personnes… foi cansativo o esforço para compreender qualquer palavra dirigida a mim durante o dia. e responder ainda… ganhei elogios (soy contenta !!!). mas gostaria de saber quanto tempo para passar essa sensação e o cansaço.

minha viagem de bruxelas à clermont foi um capítulo à parte; tal como minha chegada. belas paisagens, longas paradas no meio do nada e quase 100 páginas de mia couto depois, desembarco na confusa gare de lyon com mais de duas horas de atraso. perdida a conexão, no meio de trens atrasados, um atropelo de gentes, bagagens, policiais, dois objetivos : comprar o bilhete para o próximo trem à clermont e um cartão telefônico para ligar para annabel que me aguardava na gare de clermont… primeiro objetivo alcançado com sucesso e tranquilidade! o segundo… ficou pra história…

em lyon, um passa pra cá e pra lá de gente... os policiais levam um suspeito. nada, a não ser pela cara de árabe…

embarco no trem 20h. um par de páginas de mia couto e um sonhinho. desembarco 23h em clermont. ninguém me espera na gare. princípio de pânico. um saïd vem a título de ajudar-me, perguntando sobre meu destino (coisa que se faça com uma estrangeira perdida e sozinha....). apresso-me em decisões. sem ônibus ou trem no horário, taxi: 20 euros. saïd propõe ficar no hotel em frente onde está hospedado. merci beacoup…. « vou de táxi… ».

chego em enita, graças aos deuses da boa vagabundagem estudantil, os vizinhos tomam cerveja a jogam cartas. meu nome fixado em uma lista com o número do quarto reservado facilita. eles telefonam para alguém que prontamente traz minha chave. a meia noite estávamos instalados, moi e 30 kg de bagagem em meu novo temporário lar…

aparte n°1. antes da epopéia foram dias em número 10, em sensações de uma vida, descobrindo quatro novas cidades e dois novos países. de novas bebidas, pratos, cheiros, idiomas, o que guardo por mais valor é a companhia do meu cavaleiro, seu sorriso ao mostrar e explicar-me as « novidades » do velho mundo.

aparte n°2. mia couto é mágico.

de partida

2007-04-02T10:53:00.000-03:00

retomo escritos desde o lado de lá do atlântico em momento oportuno.
sem estardalhaços de existir, me ocupo agora de minhas irmãs, papá e mamá, minha vó, o pequeno antônio, minhas boas e pouco numerosas amizades, e meu querido cavaleiro eduardo charmant ernesto filippi...

à bientôt!

exílio premeditado

2007-02-03T11:14:00.000-02:00

caetano canta if you hold a stone, holding in your hands, if you feel the way, you'll never be late, to understand...

vou embora. 3 anos.
antecipo a saudade. choro a ausência com data marcada do meu cavaleiro.
e penso nas providências práticas em idioma equivocado.

concluindo...

2007-01-11T15:35:00.000-02:00

minha dissertação [ !!!! ]
escuto os the beatles [ !!!! ]
até almoçei hoje [ ?!!! ]
e estou apaixonada [ !!!! ]

é
a glória [ !!!! ]
e 'wait' é meu oráculo...!!!

It’s been a long time, now I’m coming back home,
I’ve been away now, oh how I’ve been alone,
Wait till I come back to your side,
We’ll forget the tears we cried.
But if your heart breaks, don’t wait, turn me away,
And if your heart’s strong, hold on, I won’t delay,
Wait till I come back to your side,
We’ll forget the tears we cried.
I feel as though you ought to know
That I’ve been good, as good as I can be,
And if you do, I’ll trust in you,
And know that you will wait for me.
It’s been a long time, now I’m coming back home,
I’ve been away now, oh how I’ve been alone,
Wait till I come back to your side,
We’ll forget the tears we cried.
I feel as though you ought to know
That I’ve been good, as good as I can be,
And if you do, I’ll trust in you,
And know that you will wait for me.
But if your heart breaks, don’t wait, turn me away,
And if your heart’s strong, hold on, I won’t delay,
Wait till I come back to your side,
We’ll forget the tears we cried.
It’s been a long time, now I’m coming back home,
I’ve been away now, oh how I’ve been alone

feliz tudo

2006-12-25T19:33:00.000-02:00

boas festas, amigos.
q em 2007 sejamos felizes. simplesmente.

Magna civitas, magna solitudo

2006-12-12T23:41:00.000-02:00

Melhor seria vender doces no parque. O dia está bonito, e todos vão ao parque quando o dia está bonito. Podem comprar meus doces. Mas hoje é domingo, e eu não quero trabalhar. Também não quero ficar em casa. Isabel levou as crianças à igreja. Eu não gosto de igreja. Meu cigarro acabou.

Tem futebol mais tarde. O negro Júlio já está marcando o ritmo da torcida no buteco. Cerveja gelada, samba e cheiro de churrasquinho às onze da manhã. Eles riem, bebem e falam alto. Regina, a vizinha da frente, fuma um cigarro num canto. O marido dela não gosta que ela fume. Isabel odeia que eu compre cigarros. Não é pelo cheiro. Júlio tem um sorriso imenso e toca um surdo gigantesco. Olhando parece fácil lidar com aquele trambolho feliz. Nunca tive habilidade com música.

Os outros comentam a escalação do time e a burrice do técnico, o chefe que lhes aporrinha toda semana, o filho do Zé que se meteu com o Nequinho da boca de fumo. Tudo em tom de noticiário. São assuntos. Eu não gosto de futebol, não tenho chefe e meus filhos têm juízo demais. Eles falam demais, riem demais. Não têm nada que converse comigo. Menos o Júlio. Ele conversa com o surdo.

Samba, cerveja e churrasquinho. Acendo meu cigarro, mas não dá pra tragar com essa bagunça. Não sei se é o sol, a música ou as risadas. Vou à missa, encontrar Isabel.

distocia

2006-11-27T16:33:00.000-02:00

os homens dizem tanto.
cedo.
eu não entendo
cedo,
eu digo tanto.
mas tenho palavras
q dançam por dentro,
cinzas.

'cotidiano', ou 'a pedido'

2006-11-21T09:49:00.000-02:00

A mesa está posta para o café-da-manhã. Roberto senta-se. Veste terno e pantufas. Carrega o "Púcaro Búlgaro" nas mãos. Durante o trajeto do banheiro até a mesa, Laura o observara com um sorriso no rosto.

O sorriso dela é natural. Demais. Ele toma um gole de suco de laranja, pega o livro. Com licença. E volta para o banheiro. Puxa a tampa do vaso sanitário e senta-se. A toalha está no chão. Ele poderia usá-la mais uma ou duas vezes sem problema. Ela não comentou sobre o livro. Virou a cabeça de lado para ler o título e fez um arco com a sobrancelha. Será que conhece Campos de Carvalho?

Libertar o homem de sua existência utilitária. Subverter a razão e o bom gosto, a família, o trabalho e a honra. Bobagem. Quem quer ser libertado do quê? Será que ela pensa que existe algo além da realidade?

Levanta-se do vaso e olha pela janela. Tranca a porta e volta a sentar-se. Ela tinha um cheiro gostoso e estuda... psicologia, sociologia, matemática? A paisagem é confusa, edifícios, casas de residência, pátios internos com cachorros, crianças, varais, casas de comércio e letreiros, transeuntes e automóveis, ônibus e mulheres. Há quanto tempo estou aqui trancado? Será que ela ainda está aqui? Claro que sim.

Laura havia retirado a louça suja da mesa e fumava na sacada, com as pernas esticadas ao sol. Ele acha engraçado o ‘R’ bordado no roupão que ela usa. Poderia ser Roberto. Ela comenta algo sobre o sol, com o mesmo sorriso. Natural. Ele pede licença, precisa dar alguns telefonemas. Tudo bem? Tranqüilo.

Ele fecha a porta do quarto. Pega a carteira de Parliament na cômoda e risca o fósforo azul. Abre a janela e traga a noite. As manhãs são como tumores. Um risco inerente ao vício. Será que ela está na sacada? Claro que sim.

Eu preciso sair, minha reunião foi antecipada. Ela se ajeita na cadeira. O que quer que eu faça? Espero aqui, ou volto mais tarde? Ele sente-se um idiota. Pode ir. Está bem assim. Ela ergue uma das sobrancelhas. E a grana? Vai querer a metade de volta? Ele dá de ombros. Tudo bem. Eu já lhe disse, está bem assim.

(*) mote: francis rigotto [não, não tem parentesco. aparente, ao menos.]
(**)a pedido da alessandra, ma chère ami.

os gauleses

2006-11-17T10:03:00.000-02:00

querido douglas (de barba + óculos) q está fazendo filme-documentário - ó códice e o cinzel - sobre o universo literário do nosso mestre assis brasil... me manda fotos da gravação q fizemos na praça da matriz por esses dias, quase noites...

eu to apostando no faraco! firmente! fora os animais todos q deixaste encantados pelos campos de caçapava!

felipe, o dos caracóis, bernardo, o soridente, vanessa, de rosa-xoque, não provoque, e moi, feliz - abaixo do mau tempo e tudo!

p.s. foto by "namorido da vanessa".
p.p.s. 'namorido' é uma espécie de híbrido q nasce do cruzamento de duas linhagens de uma mesma espécie [namorado+marido].

descamponeses. ou recomendação. ou... fazendo cortesia com o chapéu alheio....

2006-11-09T14:52:00.000-02:00

ah sim. poeminha do mia couto - q havia lido em crônicas e despoemas. para só então ser levada à 'terra sonâmbula', empilhada das melhores recomendações. minha companhia de trens e ônibus em além mar. e claro que eu chorei.
então, algo q vale uma leitura por essas paragens cibernéticas e azuis...

Governado pelos Mortos
(fala com um descamponês)
Mia Couto

Os mortos perderam acesso a Deus. Porque eles mesmo se tornaram deuses. E têm medo de admitir isso. Querem voltar a ser vivos. Só' para poderem pedir a alguém.
– E estes campos, tradicionalmente vossos, foram-vos retirados?
– Foram. Nós só' ficamos com o descampado.
E agora ?
Agora somos descamponeses.
- E bichos, ainda ha' aqui bichos ?
- Agora, aqui, só' ha' inorganismos. Só' mais lá', no mato, e' que ainda abundam.
- Nós ainda ontem vimos flamingos...
- Esses se inflamam no crepúsculo: são os inflamingos.
- E outras aves da região. Pode falar delas ?
- Antes de haver deserto, a avestruz pousava em arvore, voava de galho em flor. Se chamava de arvorestruz. Agora, ha' nomes que eu acho que estão desencostados...
- Caso do beija-flor. E' um nome que deveria ser consertado. A flor e' que levaria o titulo de beija - pássaros. ...

arroz e feijão

2006-11-08T14:12:00.000-02:00

ainda não faz uma semana que o menu é servido na capital da província boi. e tudo o q eu não temi, e é o único medo q aflige os gauleses da aldeia de asterix, obelix, panoramix, idéiafix... acontece: o mundo está caindo sobre a minha cabeça.

evidentemente q numa hora urgente como essa, não há tempo para escolher as palavras mais adequadas, precisas ou sonoras. poesia? eu colei herberto helder na porta da minha geladeira. e tenho um amor... au revoir.

2006-10-29T11:20:00.000-03:00

a princesa comeu o coração do cavaleiro desde madrid à andaluzia.
e agora faz a digestão tomando um um cafezinho na rue champollion... em paris...

sequestro

2006-10-11T12:19:00.000-03:00

subvertendo toda lógica. a princesa sequestra seu cavaleiro.
para comer seu coração em terras do além mar.

ela não pretende pronunciar-se sobre esse, ou qualquer outro assunto, nos próximos vinte dias.
muito menos solicitar resgate...

Os cabrestos estão esgarçados

2006-10-04T14:23:00.000-03:00

em q pese eu estar, absolutamente, sem disposição pra comentar a eleição, por motivos que se resumem à candidaturas vitoriosas de incompetências, de espécies e ofícios sortidos, para funções parlamentares, AD é um alento. um homem q até me faz pensar q a coisa, na república das bananas, ou na província boi, não parece tão osca quanto se apresenta.

com vocês, 'monsieur lucidez':
Os cabrestos estão esgarçados
[Alberto Dines em 2/10/2006]

As primeiras interpretações sugeridas pelos apertados resultados eleitorais de domingo (1/10) têm a ver com a mídia: os grotões entraram para o universo mediático. Passaram a fazer parte das audiências, são sensíveis ao noticiário.

Portanto, é possível imaginar que:

** Os grotões não aprovaram a ausência do candidato Lula no debate na TV Globo;

** Os grotões ficaram impressionados com as fotos da dinheirama do dossiê IstoÉ-Vedoin.

** E, apesar da miséria, os grotões diminuem de tamanho. Se não em termos estatísticos, certamente nas suas percepções sobre o que é certo e errado.

Significa que pobres também se preocupam com corrupção, significa que a questão moral não se circunscreve às "elites" e começa a arrombar os currais. José Sarney que o diga. O homem nunca sofreu tanto para ganhar uma eleição.

As interpretações sobre a derrota do "carlismo" baiano esmagado pelo rolo compressor do petista Jacques Wagner seguem a mesma direção: os currais eleitorais estão sendo tomados de assalto com o apoio do povão – este mesmo povão que uma parcela da esquerda, reacionária e autoritária, imaginava imune às sutilezas políticas.

O mesmo aconteceu no Paraná: Roberto Requião acreditou que a reação da mídia à sua truculência não alcançaria o eleitorado interiorano. Ao longo da campanha não escondeu a certeza de que venceria já no primeiro turno. Vai para o segundo e talvez fique no meio do caminho.

Bordão cansativo
Foi errada a estratégia adotada pelo comando petista no plano nacional de confrontar a imprensa. Os fatos eram gritantes demais para serem descartados ou creditados apenas ao "golpismo" da mídia.

A imprensa não inventou as fotos do dinheiro. A demora da PF em divulgá-las e avançar nas diligências alcançou o Brasil Profundo. Para o povão o crime não compensa. Paulo Maluf voltou a receber uma votação expressiva, mas o eleitor de Maluf não é povão, é a classe media e média-alta que se identifica com o seu empreendedorismo.

A vitória apertada do presidente Lula pode ser entendida como uma derrota do palanquismo palaciano. O povão queria vê-lo ao lado de Alckmin e certamente torceria por ele. Embora o candidato tucano tivesse cometido todos os erros possíveis e imagináveis durante o debate, acertou num único quesito – estava lá.

Nas eleições de 2002, a imprensa sentiu-se observada e de certa forma refletiu os sentimentos dos diferentes segmentos da sociedade em favor do sindicalista bem-vestido, bem-humorado, vendendo esperanças.

Desta vez, Lula passou uma imagem tensa, algo raivosa e, sobretudo, arrogante. Aquele bordão "nunca neste país etc. etc." começou a cansar, não batia com a realidade. Sobretudo porque desta realidade fazia parte o mensalão, os dólares na cueca etc.etc., sempre escamoteados.

Os cabrestos de direita ou esquerda estão esgarçados. Os grotões agora ouvem, matutam, reagem. Não adianta culpar a imprensa e hostilizá-la. Melhor tê-la ao lado. Como da outra vez.

fim do tributo masculino público / [...]

2006-09-27T13:16:00.000-03:00

se alguém repara, andamos, eu, devagar nesse terreno. sem previsão de retomadas escandalosas, menos ainda, periódicas. achando qualquer coisa q valha socializações, se posta. a ciência me demanda um tanto. ando digerindo infinitamente. vagamente, mas especificamente. janto tortéi com meu cavaleiro. pq amor dá fome... e não sei quando retorno a esse planeta. rezo o terço dos insanos seis vezes em oração única. e antes de durmir. caminho de mãos dadas. vou à cavalo. e deus nos recebe.

johannes dahlmann*

2006-09-20T14:33:00.000-03:00

*mote: 'o sul', jorge luis borges
[com o perdão da heresia:]

Isso a que chamam atavismo, livrei-me. Escolhi. O que distingue, verdadeiramente, o homem é a faculdade do livre-arbítrio. Um homem não é um acidente de seu destino, é um acidente de sua escolha. A morte clareia as idéias sobre a vida. Estou a morrer sem ressalvas. Tenho um corte nas vísceras, como uma solução de continuidade da minha existência. E registro.

Na vida o homem é consciente de suas linhagens para gostar de ruminá-las ou não. Eu nasci germânico e espanhol no meio de uma província rural. Poderia me convir a religiosidade e temperança de alma do meu avô Dahlmann, mas de melhor senso estético, julguei as heranças de Francisco Flores, pai de minha mãe, morto lanceado pelos índios de Catriel.

A vida desse meu avô hispânico era um épico militar, desde que se juntou à tropa do 2º. Batalhão de Infantaria de Linha. Ainda moço, mas, contam, com bigode de homem. Inteirava-se pouco dos particulares domésticos. Passava em campanha, cuidando de inaugurar batalhas, dado seu posto em tropa.
Quando eu era guri, me chamava de ‘Senhor Dahlmann’, enquanto tomava um mate que cozinhava minha língua miúda, e ouvia o que era do gado da estância pela peonada no galpão. Depois ele mesmo encilhava a égua, baia ruana, boa de boca, aprumo e temperamento, e saia recorrer a gadaria. Uns dias mais, ele juntava as encilhas e voltava pra campanha.

Eu mantive a estância no sul, aquela de meu avô Flores, a custo de sacrifícios. O trabalho na biblioteca, sendo mui meticuloso, não permite grandes ausências.

Há vinte dias, pensei, equivocadamente, que morria. Restabeleci-me. Fui para o sul, passar temporada.

Ruminei Francisco Flores a vida toda, até que aquele índio no canto do bolicho, sentado nos calcanhares, me alcançasse sua adaga. Fui provocado. Estava desarmado. O índio não disse palavra. Seu olhar me cobrou a linhagem.

sergio leone

2006-09-15T14:13:00.000-03:00

surreal. o anterior inaugura uma série de posts [2...!?] com nomes de homens, como título. ainda q o homem q mais me interesse, não figure nominalmente nesse veículo... isso não é 'caras', afinal de contas...

cinema. é a segunda vez preciso recomendar um western. ambos, sergio leone.
da primeira, 'era uma vez no oeste'. um acaso bom, gentilmente proporcionado pela madrugada da 'tv2-guaíba'. dessa vez, 'the good, the bad and the ugly', na tradução 'três homens em conflito', premeditado em conjunto com meu cavaleiro hardcore - pero fidalgo.

da primeira vez, escrevi timidamente. mas vejo q não estava tão longe do pé assim...

planos abertos, típico de faroeste. panorâmicas contra-pontuadas com super closep-ups, os olhos de henri fonda e charles bronson. dessa vez são os olhos de clint eastwood. lindíssimo.

uma música tão tristemente tragicamente dramaticamente assim pungente, q morte não é coisa corriqueira. mesmo em um faroeste, e mais ainda, tendo charles bronson atrás do gatilho. nada disso. a música de 'três homens' é exata. e a edição é sutil. perfeita. se, se morre no mundo de marlboro de sergio leone, morte é grave. guerra, abominada.

carga dramática operística pontuada com muita, mas muita classe, pelo olhar glacial de bronson. de arrepiar. o motivo se nos apresenta ao final.
meu cavaleiro leu pra mim:
os 'três homens' é de 1966, dois anos antes de 'era uma vez...'. a comparação com ópera... confere [!].

como eu havia dito. enfim...
trágico é 'the good, the bad and the ugly'. clint eastwood, eli wallach e lee van cleef. em circunstância.
R E C O M E N D O. agora em caixa alta. como deve ser.

atílio bergamini

2006-09-12T20:12:00.000-03:00

me interrompo de afazeres porque acabo de ler algo que me interessou. muito. uma delicadeza. de um colega ‘oficineiro’. não q ler coisas q me interessem seja raro. pelo contrário, leio até bula de remédio. lista telefônica, acho chato. interações medicamentosas e farmacodinâmicas são divertidas.

percebo q a ressonância do texto me agrada mais agora, q sempre. teve tempo em q eu adorava os românticos malditos. eu sangrava também. queria escarlate. literariamente falando, sem nenhuma chancela, a não ser a de leitora, já me toca menos. sim, detesto parnasianismos sem intencionalidade. eu não acredito, simplesmente. literatura é provocação.

serve bem pingar tudo de sangue pra nos expiar a quem sofre. igual chorar. mas já acho o resultado, do texto, não do pranto, sofrível, evidente demais. coisa pra leitor preguiçoso. um leitor atento percebe cada palavra. e confere ao silêncio o mundo inteiro. o q não está dito ressoa na concisão.

enquanto eu... escuto dylan, q sangra fininho... trilha musical da minha última mudança. larguei o tarô, tirei ‘o louco’ outra vez. está, assim, bem arrematado. ‘o cavaleiro’ e ‘o louco’.
pela manhã, saio escorrendo herberto helder. tenho um pouco de medo. e quero tudo.

das estrelas, monitoramos vermes

2006-09-05T09:42:00.000-03:00

notícia abominável no obs. não é novinha em folha, a notícia. é nova aquisição da rbs. nova de uma semana, a notícia. a aquisição vem acompanhada de editorias mais enxutas, estilo agressivo e tal. mais gente desempregada. a notícia vem acompanhada de 'comentários' e 'pontos de vista', de praxe, sobre os riscos do monopólio. da imprensa, temeridade.

me abstenho. com ênclise mesmo, ânsia, quase fúria e desânimo.

sobre estrogênio... ou soterreda dele

2006-08-30T10:06:00.000-03:00

nem me interessa quem chegou antes.
ovo ou serpente.
corações no menu...
baseada no dia,
'eu visito estrelas'.

sem título, nem revisão... ou [...]4

2006-08-29T17:37:00.000-03:00

eu queria escrever uma história. mas ela já foi escrita por tchekov.
fico puta com meus hormônios. já falei q queria ter nascido homem em algum momento. mas isso foi antes. hoje até aprecio.

não sei se o trânsito da lua, meu ciclo mensal, ou vênus fazendo pilhéria de moi. a merda do tarô me dá um ‘cavaleiro de ouro’. gosto. e desassossego.
não sou esotérica, sou pontual. tirei tarô apenas uma vez antes. deu 'o louco'.

as pessoas se ocupam com coisas q não me interessam. meu parquet estala, a água do mate ferve, as respostas esperam ser tabuladas, e minha conta bancária é um caos sujeitíssima a um big bang com data marcada. e, ainda, nascer com hormônios...

[...]3

2006-08-27T22:38:00.000-03:00

sonhei como se esse blog contivesse esquinas concretas. seria fato. se esquinas fossem construções. esquinas são desconstruções. foi sonho.

o verso eleito para findar essa elegia a cummings e culminar com o cheiro quente do meu cavaleiro hardcore seria, para hoje, helder... “E o marfim amadurece na terra
como uma constelação”.

[...]2

2006-08-24T23:52:00.000-03:00

on the road. assim se pasam los dias. tudo muito milonga. gostaria de estar mais exportável. ficamos pelos pagos, por enquanto. às vezes by bus, no mais, by car. dessa vez entrei em uma cidade nova. e encontram-se coisas como essas, na terra do teixeirinha, sim senhor. é uma rodoviária... fidalga, digamos assim...

escuto vitor ramil, não milongas. tambong. ‘a ilusão da casa’ é uma canção perfeita. mas gosto mais de ‘o velho leon e natália em coyoacán’. a vida é assim mesmo.

oficina recomeça. os guris são ímpares!
sempre tive amigas em qualidade e amigos em quantidade. qualidade xy também, claro. gurias, no plural, sempre querem provar coisas. nunca tive saco pra cumplicidade dessas 'coisas'. sou double x a flor da pele. mas, desde a infância, nunca quis o papel. sou, mas nunca desejei. as gurias, no singular, são graciosas. sou o inexorável, mas descartei a personagem.

jantar com maquiné e bia. análise de traumas infantis quase idênticos...!
minha mãe acha q eu devia mudar de profissão... entretanto, sou reticente com os psi. a vida é assim mesmo.

meu cavaleiro está a um oceano daqui, e ao meu lado. ele levou o cheiro dos meus cabelos. fiquei com a textura dos seus continentes. minha roupa de cama limpa é uma tristeza q se acaba no domingo.

"só uma parte de mim compreende que a
voz dos teus olhos é mais profunda que todas as rosas"
e.e.cummings, again.

2006-08-18T15:28:00.000-03:00

gente é de carne, osso, sal de lágrima e sangue de menstruação. sem essa cara de desentendido, por favor. agora mesmo assisti um guaipeca caçar e trinchar uma pomba na frente da prefeitura. instinto primeiro. carnaval. diria jards macallé. ainda outros fluidos. destilamos ácido clorídrico em malandro até uma da madrugada. estrogênio, chá de canela, nicotina, e risadas via embratel. porque a vida tem cabos também. na medida do necessário. apenas.

gente tem cheiro
"cuja textura
compele-me com a cor de seus continentes,
restituindo a morte e o sempre cada vez que respira"
e.e.cummings continua me roubando as sensações.

[...]

2006-08-16T13:48:00.000-03:00

elipses um pouco. vagabundagem um muito.
problemas operacionais, o resto.
preciso escrever. mais e melhor. talvez menos elipticamente. talvez mais concretamente. menos diariamente, certamente.

passa q ando sem máquina. com inspiração. talvez receie. puta desculpa de merda. minha geladeira vai ganhar herberto helder. pra fazer companhia à cavalaria e mostrar com todas as letras q se escreve tudo forte.

nasi escreveu sobre ilhas e trocas. escrevi a ele sobre trobiand e polanyi. foi um pouco confuso. mas foi. gostei do resto. exceção olímpica: david coimbra; não dá, cara!

e com essa chuva o que?
papai do céu boicotando minhas atividades domésticas... vamos fazer amor. sujar melhor os lençóis. tomar chá da tarde com Ele, e lhe falar pessoalmente q 'assim não dá'!

2006-08-15T16:01:00.000-03:00

amanheço devagar, mas cheia de deuses hoje.
saindo de casa, na farmácia: chronos. deus do tempo, negrinho.
vênus, na música. punk old school, segundo meu media player. velvet underground, simplesmente é suficiente.
sutilezas de exprimir sensações em poesias alheias... com afrodite me lisongeia.

parnasiano? não, odeio o vaso chinês.
meus deuses vêm, todos, 'de a cavalo'!

2006-08-14T12:25:00.000-03:00

merda, fede.

fede...

2006-08-10T09:40:00.000-03:00

eu pensava que sempre-vivas eram mortas. as minhas, ocres, casaram com um cactus antigo. se recolhem todas as noites para fazer amor na janela da cozinha. e demoram a acordar o dia.

"questão de ternura e precisão". o dia é presente. a noite, sempre.

(a carta da paixão) *

2006-07-28T13:52:00.000-03:00

Esta mão que escreve a ardente melancolia
da idade
é a mesma que se move entre as nascenças da cabeça,
que à imagem do mundo aberta de têmpora
a têmpora
ateia a sumptuosidade do coração. A demência lavra
a sua queimadura desde os seus recessos negros
onde se formam
as estações até ao cimo,
nas sedas que se escoam com a largura
fluvial
da luz e a espuma, ou da noite e as nebulosas
e o silêncio todo branco.
Os dedos.
A montanha desloca-se sobre o coração que se alumia: a língua
alumia-se: O mel escurece dentro da veia
jugular talhando
a garganta. Nesta mão que escreve afunda-se
a lua, e de alto a baixo, em tuas grutas
obscuras, essa lua
tece as ramas de um sangue mais salgado
e profundo. E o marfim amadurece na terra
como uma constelação. O dia leva-o, a noite
traz para junto da cabeça: essa raiz de osso
vivo. A idade que escrevo
escreve-se
num braço fincado em ti, uma veia
dentro
da tua árvore. Ou um filão ardido de ponto a ponta
da figura cavada
no espelho. Ou ainda a fenda
na fronte por onde começa a estrela animal.
Queima-te a espaçosa
desarrumação das imagens. E trabalha em ti
o suspiro do sangue curvo, um alimento
violento cheio
da luz entrançada na terra. As mãos carregam a força
desde a raiz
dos braços a força
manobra os dedos ao escrever da idade, uma labareda
fechada, a límpida
ferida que me atravessa desde essa tua leveza
sombria como uma dança até
ao poder com que te toco. A mudança. Nenhuma
estação é lenta quando te acrescentas na desordem, nenhum
astro
é tao feroz agarrando toda a cama. Os poros
do teu vestido.
As palavras que escrevo correndo
entre a limalha. A tua boca como um buraco luminoso,
arterial.
E o grande lugar anatómico em que pulsas como um lençol lavrado.
A paixão é voraz, o silêncio
alimenta-se
fixamente de mel envenenado. E eu escrevo-te
toda
no cometa que te envolve as ancas como um beijo.
Os dias côncavos, os quartos alagados, as noites que crescem
nos quartos.
É de ouro a paisagem que nasce: eu torço-a
entre os braços. E há roupas vivas, o imóvel
relâmpago das frutas. O incêndio atrás das noites corta
pelo meio
o abraço da nossa morte. Os fulcros das caras
um pouco loucas
engolfadas, entre as mãos sumptuosas.
A doçura mata.
A luz salta às golfadas.
A terra é alta.
Tu és o nó de sangue que me sufoca.
Dormes na minha insónia como o aroma entre os tendões
da madeira fria. És uma faca cravada na minha
vida secreta. E como estrelas
duplas
consanguíneas, luzimos de um para o outro
nas trevas.

* Herberto Helder, 1995.

[ absoluta falta de tempo.
entre o concreto e o simbólico, o saguíneo e o incêndio, me deleita à morte herberto helder.
e.e. cummings escreveu meus versos (quase) preferidos. ]

2006-07-21T14:41:00.000-03:00

" [...] ninguém
nem mesmo a chuva
tem mãos tão pequenas."

e.e.cummings

2006-07-18T23:40:00.000-03:00

Eu entrei, não porque gostasse do lugar, nem pela comida, não porque eu conhecesse o dono, nem seu único cliente. Triste estar vazio. Mas seria absurdo que estivesse cheio.

Tomar algo era uma distração que me serviria de momento. O rádio tocava músicas com temas amorosos. Terrível. Algumas canções eu conhecia, mas não fazia questão. A sintonia era péssima, chovia dentro do rádio. Quando Nelson Gonçalves cantou “Boneca, noturna / Que gosta de lua / Que é fã das estrelas / Que adora o luar”, desejei uma noite de sol para lhe ouvir. Depois, que chovesse, que caísse neve e temporal. E choveu. Do rádio chovia, chovia nas ignominiosas canções de amor, na chamada esportiva, no boletim meteorológico, no plantão policial que iniciava às três da madrugada, na medonha seleção musical dos ouvintes...

Olhei para o meu copo. Já havia me distraído o suficiente. Juntei minhas pernas e saí. Lá fora, amanhecia.

c'est la vie. e é bom!

2006-07-12T14:33:00.000-03:00

no sarau, guimarães rosa. tudo. fischer, buf.
mensagem do além. tem gente q ressuscita.
outras se matam. eu, de sono.
música!

almoço legal.
tricô pela web. agulhas número 7.
na vida real, roupa individual.
carreiras sem arremate e casas próximas!

adoro me mudar.
só depois.
odeio encaixotar minhas coisas frágeis.

não, não é poesia. nem homeopatia.
c'est la vie.
sinteticamente.

j'adore

2006-07-06T10:36:00.000-03:00

desde ontem
me diz pela manhã:

'Minha intimidade se cobrirá com o teu gosto.'

ele me anoitece
hoje
absoluta
e infinita

2006-07-06T08:17:00.000-03:00

período mensal,
visceral.
sanguíneo.
triiim na madrugada.
nasci de água e sal,
essa manhã.
desde ontem.

sortimentos

2006-07-02T15:24:00.000-03:00

mistérios gozosos são os mistérios da alegria, do terço – ou seria do rosário? o primeiro é a anunciação do nascimento de jesus à maria, pelo arcanjo gabriel. os demais, je ne me rapelle pas. catequese, nada?
ok, aconteceu há anos luz, e, por exemplo, a única coisa da catequese que a minha irmã mais nova se lembra é de q adultério é pecado. eu me lembro q me sentia o último dos indivíduos quando me confessava. sacrifício necessário e requerido para descobrir afinal, qual era o gosto da hóstia.
prematuramente, no entanto, descobri q a hóstia era idêntica a uma parte do torrone – à parte externa, lógico. resultado: me desinteressei da hóstia.
nesse mesmo período descobri o q foi a inquisição e li ‘as brumas de avalon’ – quem não leu? resultado: me desinteressei da igreja.

p.s. existem outras classes de mistérios na religião católica apostólica e romana: os mistérios da dor, por exemplo, os da luz. mas nenhum tem essa sonoridade quase simbolista: ‘mistérios gozosos’... e cada um, afinal, q goze como lhe aprouver.

p.p.s. a leitura do referido livro – as brumas, na minha irmã gêmea causou outra sorte de marca indelével, além, é claro de uma ojeriza pronunciada - aos quatro ventos por ela - à igreja católica apostólica e romana. seu ‘modelo de homem ideal’ – redundando mesmo e de propósito – tornou-se: uther, o pendragon.

outras solicitações [úteis?]:
sahlins é um antropólogo. trabalha com antropologia econômica - isso existe. parafraseando keynes, diz q, a longo prazo, todos estaremos é... *errados*.

ercília é uma das cidades do reino de kublai khan, descritas pelo [embusteiro - mas adorável] marco polo, em 'cidades invisíveis' - italo calvino. em ercília as pessoas teciam fios entre as casas, materializando relações de trabalho, de amizade, de amor etc etc. evidentemente q as relações são dinâmicas e daí pra coisa virar uma 'nozeira' não precisa muito tempo. quando acontece, eles cortam os fios abandonam a cidade e recomeçam em outro lugar. das 'invisíveis', é minha preferida.

sobre copa do mundo, nada. a não ser:
. meu comentarista particular - q é mais sabido - muuuito, mas muuuito mais - q todos os 'óbvios' da equipe da tv globo juntos - aposta na alemanha.
. eu, sou felipão+figo futebol clube.

oui, je suis vétérinaire. mas tudo tem limite!

2006-06-28T18:24:00.000-03:00

agora a minha vizinha me chama de doutora, porque descobriu que sou veterinária. nem adianta explicar q eu ainda nem terminei o mestrado. bem, se a faz feliz. ao menos, pra meu alívio, o único cão que existe no edifício é pra lá de bem cuidado, fofo até mais não poder. resumindo: a probabilidade de solicitarem meus préstimos médicos é quase igual a nenhuma.

quando isso acontece, duas opções: consultar o menu sortido em busca das pastas que atendem pelas rubricas: etiologia, semiologia clínica, sintomatologia e farmacopéia, bem guardadas em algum arquivo moribundo – pode-se complementar sem medo de errar: em fase terminal - do meu cérebro; ou simplesmente recomendar uma consulta ao veterinário. mas tu não é veterinária?

sim...
não é elementar explicar que a disciplina chamada ‘medicina de cães e gatos’, um martírio de 12 créditos no oitavo semestre, foi comparável a uma tortura chinesa com requintes de crueldade, exceto pelos 4 créditos de cirurgia

mas o q se aprende em um ano de plantão no hospital veterinário? milhares de coisas. das mais úteis, pode-se destacar: assar um churrasco decentemente sem qualquer auxílio do macharedo – exceto na hora do ‘ataque’, à comida, bem claro; pedir truco no testa – e levar! com um seis de paus na mão; vetar sem apelação ‘mortandela’ [sic] e ‘fantasia’ da lista comunitária do supermercado, etc. etc.

por partes: primordialmente, em um grupo de 10, minhas funções básicas no plantão eram: cozinhar, levar os cachorros pra passear – de preferência os são bernardos e afins. pinchter, nem me viu; e participar dos atendimentos cirúrgicos de qualquer natureza, em qualquer horário.

veterinariamente falando, inclua lavagens intestinais em cavalos com cólica – por que entopem os cavalos com milho, eu não consigo atribuir a outro q não seja estupidez; cesarianas em vacas ‘trancadas’ – por que cobrem vacas minúsculas com touros imensos é outro dos mistérios gozosos; ser ama seca de terneiro – e descobrir q eles precisam mamar nos meus dedos, porque a criança nasce inapelavelmente com o reflexo da sucção. tudo bom...

mas esses atendimentos não faziam parte da casuística cotidiana, visto q moramos na capital da província. às vezes chegava uma cabra ou uma vaca dentro de uma kombi, mas, convenhamos, quantas vezes tu emparelhou na sinaleira com um ruminante enfermo? portanto, a menos q tu tenha uma vaca prenhe em casa, esqueça.

sobre títulos e patentes

2006-06-26T11:39:00.000-03:00

não aspiro a generala.
não tenho controle por função,
nem vocação.

quero ser dama.
que resume melhor o tabuleiro,
inteiro.

exceto a cavalaria.
porque reis também não me interessam.

2006-06-23T16:53:00.000-03:00

daqui dois dias, 25.
eu, 29.
rumo aos 'trinta gloriosos'.

é só um número, mas o mestre promete planícies. não cheguei lá ainda, fiquei num altiplano meio particularmente maduro. tomara que não apodreça.

maduro tem enzimas, não em excesso. e drosófilas, só de vez em quando.

não 82

2006-06-19T16:27:00.001-03:00

jorge furtado desconcertante. o falso picasso falso não é nada. o nó górdio é: 'jornalismo: faça você mesmo'. por isso q eu digo: não, não digo. me abstenho

sent mail público do giba, pra variar, é ótimo.

2006-06-19T09:51:00.001-03:00

não me publica com título equivocado. equívoco meu: corretamente seria 'não, eu não sou merino, não'.

não me publica com ilustração equivocada. equívoco não meu: corretamente seria a marginália nicotinenta de duss... my brain!

mas, importante na vida é jogo de futebol na tv e chá de hortelã, st. james e chocolate, gotas de minas e carlton azul... o cavaleiro é existente, a pata do rebanho é rock'n'roll, o cheiro é de luxúria, amor, e o gosto causa dependência, porque não existem níveis seguros para consumo destas substâncias.

moi + raymond qeneau

2006-06-15T15:47:00.000-03:00

Ele chegou à porta, ligou a lanterna e deu um suspiro. O cachorro levantou as orelhas, nada. Ele fechou a porta. Ela estava na cozinha, que não era dela, preparando um abacate com ingredientes e talheres que não eram dela, dona da mobilidade e do silêncio, as coisas dela na casa.

Cedo ela teve uma intuição: se comprasse James Joyce, jamais ganharia o Cervantes. Ela levava esse assunto de livros muito a sério. Lembrou-se da vez em que ganhou Lorca. Catastrófico. “Olhos nos olhos”... James Joyce, sem dúvida.

Preparou duas tigelas para o abacate, pingou limão e levou pra ele. Doce demais.

O cachorro latiu de novo. Ele abriu a porta, ela foi pra rua, acariciou o animal, que lhe ofereceu a barriga. Ele nem ligou a lanterna. O cão revelou-se indigno de sua raça.

Acabaram a noite sem muitas surpresas. Ele foi deitar-se ao lado dela. A TV, na sala deserta e escura, transmitia para as moscas os funerais da princesa; ele entretanto, apenas agonizava. Deixara a TV ligada de propósito. Ela dormia na cama, que não era dela, com lençóis e travesseiros, que não eram dela, agora dona, apenas, do silêncio.

Quando acordaram de manhã, a TV seguia ligada. O governador, nesse dia, baixou um decreto instituindo uma nova condecoração. Ele achou ridículo. Ela sorriu e disse bom dia.

"eduardo ernesto filippi"

2006-05-24T14:20:00.000-03:00

presente do meu corsário. mágico.

“(...) falava-lhe como que em silêncio. Sou mestre na
arte de falar em silêncio, passei minha vida toda
conversando em silêncio e em silêncio acabei vivendo
tragédias inteiras comigo mesmo.”
F. M. Dostoievski,
in: Uma Criatura Dócil.

ando...

2006-05-24T12:05:00.000-03:00

mais praqueles lados que pra esses. aí onde estou, comeram minha língua. uma confluência de cabelos brancos, unhas não feitas, cigarros, seios pequenos demais. e rugas. detestável. e é meu melhor.

perdi a paciência de explicar. é verdade, escrevo menos. me vou. e volto breve. meu melhor será quando escreverei sem palavras.

contraste

2006-05-16T01:57:00.000-03:00

avant-premiére de 'marcus vinicius vilaça, o artesão da palavra'.
h.dobal e suassuna estão aqui...

são paulo em transe. mundo cão.

por falar em xícaras...

2006-05-08T20:33:00.000-03:00

Eu sei que por trás desse universo de aparências, das diferenças todas, a esperança é preservada. Nas xícaras sujas de ontem, o café de cada manhã é servido. [...]*

*[autor desconhecido, declamado por maria bethania em "maricotinha - ao vivo".]

pq maria bethania sou eu, em meus momentos fernando pessoa. quando desassossego. junto os pedaços. eu quero. ele serve meu café. escrevo meu 'L. do D.' misturado com manteiga e mel. escorremos nos pratos andy wharol. quase nada me apreende.

outros pratos...

2006-05-08T20:09:00.000-03:00

eu queria ler os 'titãs da oratória', tava na janela do bar, do meu ladinho. ele achou um despautério. na quinta série, ele gostava dos dead kennedys. eu era apaixonada pelos olhos do bowie. na pinacoteca, eu comia panquecas no plural. ele fumava no superlativo.

doze anos sem ver o edu - saffi...! foi divertido. e minhas panquecas eram de chocolate!!!

as xícaras do café da manhã

2006-05-05T12:44:00.000-03:00

o dia
infinitudes
a noite
sou eu

[...]3

2006-04-30T14:26:00.000-03:00

delícia é...
assistir ná ozetti, o maestro cunha e a orquestra de câmara.
ir às lágrimas. só pelo som.
encontrar a helena, o giba assis brasil, comer banquete com a raquel e a preta.
chegar em casa-bagunça e escutar noir desir.

porque meu signo não é regular.
minha concha está aberta.

sobre a verdade verdadeira

2006-04-26T10:06:00.000-03:00

assunto recorrente, imprensa.

em q pese, a patuléia - tomei do gaspari [ ! ], e o dines não se inclui na choldra - andar ocupada em arengas por um sujeito q não vale quanto pesa - vide observatório, diogo mainardi, franklin martins e alberto 'insuportavelmente' elegante e lúcido dines pra salvar a pátria - literalmente. algo pode-se salvar na era das luzes ofuscantes e cérebros carcomidos.

a verdade verdadeira, sinto, não existe. o q existe é uma tarefa solitária, construção individual, subjetividade criativa, libertária. em tempos de patrulha-direita-raivosa-patrulha-esquerda-ingênua, tal coloca-se como um probleminha extra pra quem tem o hábito de pensar.
minha utopia é wilde e guattari. um dia, quem sabe.

pra dar uma mãozinha:

Os blogs, como descritos em 1918
Verlyn Klinkenborg*

"Freqüentemente, recebo no computador uma lista dos novos livros acrescentados ao catálogo de obras online da Biblioteca da Universidade da Pensilvânia. Para mim essa é a versão de longa distância do tipo de pesca que fiz a maior parte da minha vida, vagando através das bibliotecas, fazendo descobertas acidentais nas prateleiras ao longo do caminho.

Porém, há um paradoxo aqui. Essa é uma biblioteca de alta tecnologia repleta de livros antigos. É verdade que, por causa das restrições impostas pelos direitos autorais, é raro encontrar uma publicação cuja data seja anterior a meados da década de 1920. Não conheço nenhum lugar no qual você possa sentir tão claramente a diferença entre as águas protegidas pelo direito autoral e o mar aberto do domínio público.

Na maioria das vezes, apenas dou uma passada de olhos nos títulos. Mas um dia desses me deparei com The Free Press ('A Imprensa Livre'), de Hilaire Belloc, publicado em 1918. Belloc, que morreu em 1953, está bem representado online. O Projeto Gutenberg já publicou dez de seus livros, o que parece muito até você considerar quantos livros ele publicou em sua vida - quase 150.

Belloc era versátil, firme em suas opiniões e não poupava esforços. Certa vez, assim resumiu sua filosofia sobre o ato de escrever: 'A arte toda consiste em escrever e escrever e escrever e depois oferecer para venda, exatamente como manteiga'.

The Free Press é um longo ensaio que examina a história do que Belloc chama de imprensa oficial na Inglaterra e o surgimento de imprensa livre rival, na forma de pequenos jornais, freqüentemente de vida curta.

A imprensa oficial, afirma Belloc, é centralizada e Capitalista (ele sempre escreveu Capitalista com inicial maiúscula) e seus proprietários são 'o verdadeiro poder governante no mecanismo político do Estado, superior ao das autoridades estatais, nomeando e demitindo ministros, impondo políticas e, em geral, usurpando a soberania - tudo isso de maneira secreta e sem responsabilidade'. O resultado 'é que a massa dos ingleses parou de ter ou até mesmo de esperar informações sobre a maneira como são governados'.

É uma delicada tarefa histórica transplantar o argumento de Belloc da época dele para a nossa. Talvez nada distancie tanto seu ensaio como a pressuposição de que os principais jornais moldavam o poder político da nação - que os políticos governavam com o consentimento tácito dos donos de jornais.

Nenhum jornal ou rede de TV da nossa era pode ocupar o lugar do conjunto dominante de jornais de lorde Northcliffe (1865- 1922, jornalista britânico nascido na Irlanda, o mais espetacular jornalista e editor de jornais da imprensa britânica. Fundou o Daily Mail em 1896 e o Daily Mirror em 1903), incluindo o The Times de Londres, que incorporava a idéia de Belloc de imprensa oficial. O equilíbrio de poder mudou e muitos dos ideais implícitos da imprensa livre ou independente, como Belloc a descreve, foram absorvidos por jornais modernos. Também não faltam jornais pequenos, opinativos e independentes que ele defendeu.

Mas ainda vale a pena ler The Free Press, pois descreve, com algumas importantes adaptações, a relação em evolução entre blogueiros políticos e a mídia da corrente central do pensamento nacional. A imprensa livre descrita por Belloc era uma horda de pequenos jornais altamente opinativos, às vezes propagandísticos, que surgiram em reação à 'imprensa oficial do Capitalismo'. Segundo Belloc, o que caracterizou a imprensa livre foi um 'particularismo discrepante'.

Como ele diz, 'a imprensa livre lhe dá a verdade, mas somente em seções desarticuladas, porque é discrepante e é particularista (para 'particularismo', Belloc oferece 'excentricidade' como sinônimo). Para chegar à verdade lendo os órgãos da imprensa livre, você precisa 'juntar tudo e anular uma declaração exagerada comparando-a com outra'.

Mas o que ele quer provar é que você pode chegar à verdade.

Há parágrafos inteiros no ensaio de Belloc nos quais se você substituir imprensa livre por blogs ficará surpreso com as semelhanças. Ele observa que os jornais da imprensa livre raramente se pagam e que muitas vezes tropeçam na 'informação imperfeita', simplesmente porque não é de interesse dos políticos falar com eles.

Eles tendem a pregar para os convertidos. E são limitados pela visão do seu fundador. 'É difícil', escreve Belloc, 'ver de que forma alguns dos jornais que mencionei vão sobreviver muito tempo à perda de seu atual editor'.

A intenção de Belloc não é trazer à luz as limitações dos blogueiros - perdoe-me, da imprensa livre. É mostrar como, por mais imperfeitos que sejam, eles podem contribuir enormemente para nossa capacidade de conhecer o que está acontecendo. Qualquer pessoa que passa muito tempo lendo blogs políticos detectará uma nota familiar - numa prosa muito melhor - entre as certezas de Belloc. Em resumo, ele escreve como um blogueiro do seu tempo.
*Jornalista do 'New York Times'"

trágico

2006-04-24T08:57:00.000-03:00

faroeste não é meu gênero preferido. mas obra de arte é obra de arte. se vê.

moleza boa, caminha fofa, mulher inteira, e tv só pra pegar no sono. por acaso, passei pela tv 2-guaíba. não tinha idéia do q estava assistindo, mas em uma cena, tive certeza de ser um dos 'grandes' como diz mon cher ami.

planos abertos, típico de faroeste. panorâmicas contra-pontuadas com super closep-ups, os olhos de henri fonda e charles bronson. uma música tão tristemente tragicamente dramaticamente assim pungente, q morte não é coisa corriqueira. mesmo em um faroeste, e mais ainda, tendo charles bronson atrás do gatilho. nada disso. carga dramática operística pontuada com muita, mas muita classe, pelo olhar glacial de bronson. de arrepiar. o motivo se nos apresenta ao final. um puta filme.

enfim...
trágico é c'era una volta il west. charles bronson, claudia cardinalle e henri fonda. em circunstância. a dança da morte de sergio leone.
r e c o m e n d o.

da desnecessidade de escrever

2006-04-21T17:27:00.000-03:00

trechos de polzonoff.
não é novo o q ele diz, cortázar já se justificou pela necessidade, premente, com amargura, muita.

e hj 'todo mundo' escreve... inclusive eu - embuste, não me iludo. mesmo.
talvez vivamos um obscurantismo às avessas. informação 'de mais' e 'de menos', inutilidades e obviedades. se nada tem a dizer, duas opções: fique calado, ou vire colunista da zh, publique livros, figure na lista dos mais vendidos. algo há errado - comigo, claro.

"Pela primeira vez em anos estou me sentindo confortável com o fato de não estar escrevendo ficção. Acho que entendi o hiato: ele é fruto da desnecessidade. Para ser um escritor é preciso cumprir dois requisitos. Um é trabalho, sem o qual a obra será para sempre um rascunho. O outro é a necessidade. [...]

A vida tem caminhos e descaminhos e eu nunca tive medo de trilhá-los. Andei por pontes caindo aos pedaços, sobre precipícios sem fundo; andei por desertos e por florestas densas, onde a luz do sol não entrava; andei por crateras imensas e também sobre o topo das maiores montanhas. Vivi. E no percurso da vida acho que os manuscritos se perderam. Ainda bem.

Tenho uma relação muito tensa com o que escrevo. Mais tensa ainda com o que escrevi. [...]

Hoje eu olho à minha volta e o que vejo são poetas demais e escritores demais. São poucos, pouquíssimos, os que têm algo a dizer. Vou à livraria e as vejo abarrotadas de volumes que ninguém vai ler – simplesmente porque são desinteressantes ou escritos por gente que sabe compor uma frase, ainda que ela seja totalmente vazia de vida. Numa mente mais, como direi?, cheia de si, tal constatação poderia servir de estímulo. Como se eu batesse no peito e dissesse que seria diferente – e melhor. Mas não é assim que funciona.

Não sinto necessidade alguma de escrever. Até tenho histórias para contar, mas elas amadurecem num compartimento secreto da minha mente. Não as contarei até que as possa rechear de vida. Além disso, preciso encontrar na escrita a tal da obsessão, que se origina na necessidade. Enquanto eu continuar me sentando para escrever pensando no que será do meu almoço, nada serei senão um mero leitor. O que não é de todo mau."

por: polzonoff, q prepara ensaio sobre michel houellebecq...

2006-04-20T00:04:00.000-03:00

dialética. moi?

...

essa e essa são, em tese. aquela, mais a outra são, antítese.

síntese. donde estas???
donde estoy...?

a palavra

2006-04-12T12:53:00.001-03:00

bem, bem, escrevo por demandas, as mais variadas.
pra entrar aqui e publicar, no entanto, a coisa anda espinhosa. outras demandas.

recebi um poema. o poema q veio com uma observação sobre comover-se com ‘a palavra’
.‘a palavra’ dita assim... imediatamente me trouxe à mente outro poema...

A palavra precisa lança o som à velocidade da luz
Onde nós e você
Dominamos o espaço
A imagem fala por si
E por mim
Portanto flutuaremos pelo avião
Como um par dançante
Perseguidos pelos olhares estrelados
De uma platéia atenta
É fundamental o texto
(Bernardo Vilhena)

A gagueira quase palavra
Quase aborta
A palavra quase silêncio
Quase transborda
O silêncio quase eco

A gagueira agora
O século eco
(Arnaldo Antunes)

Hoje só quero Ritmo.
Ritmo no falado e no escrito
Ritmo, veio-central da mina.
Ritmo, espinha dorsal do corpo e da mente.
Ritmo na espiral da fala e do poema.
Ritmo é o que mais quero pro meu dia dia.
(Waly Salomão)
Composição: Arnaldo Antunes / Bernardo Vilhena / Waly Salomão

ele sempre vem quando alguém fala ‘a palavra’ com boa ênfase.
sobre palavra e silêncio, o poema fala por nós.
é fundamental o texto.
mas o intertexto...
é como é: entre o ser o verbo, caminhos caminhos caminhos...

[...]

2006-04-11T17:50:00.000-03:00

delícia é trabalhar até às duas e meia da tarde.
entre três e cinco, dividir-se entre um antepasto de beringela que se apronta no forno e um artigo científico que se apronta no computador.
e...
às seis da tarde, parar tudo pra comer bolo de laranja com manteiga e café de moka...!!!

au revoir...

de porque eu não consigo colocar nome nas minhas personagens

2006-03-28T14:28:00.000-03:00

"Rímini pode ter todas as caras do mundo. E quando ganha um rosto específico, essa decisão de que seja um só rosto é inteiramente brutal e antiliterária."
alan pauls, falando sobre seu romance 'el pasado' q será adaptado para o cinema por hector babenco.

eu sou muito pior q isso, ao colocar um nome na personagem, ela já não pode ser sofia, nem maricotinha; nem thomas, nem jenebaldo. e, ganhar nome é,de alguma forma, ganhar cara, nome pesa na personalidade da criatura, simplesmente me abstenho, para q eles possam ser sofia, maricota, geni ou maria isabel. ou thomas, jenebaldo, lucas ou marco antonio. ao gosto do cliente, o q é uma posição bastante cômoda. pra mim, reconheço...

para pensar

2006-03-22T12:54:00.000-03:00

“Os inconformistas quase nunca tem razão nos precisos termos em que se manifestam. Mas, quase sempre tem razão na identificação do problema que os inconforma e no sentido geral da solução que eventualmente lhe será dada. Aos inconformistas só a história, nunca os contemporâneos, pode dar razão”. (Boaventura de Souza Santos)

2006-03-05T23:36:00.000-03:00

todo mundo falando em sexo nessa rede...

nada... exagero. é só o afonso [o homem mais linkado desse blog] com seu, desde já antológico pequeno tratado do chato sobre as calcinhas. tá um tesão aquilo. próximo tomo: paladar... [...]

de lá, invadi um blog estranho [melhor seria dizer desconhecido meu, pra não causar qqer mal-estar semântico]. só pq a simy concordou comigo em um comentário perdido em um tomo qqer entre calcinhas de algodão lycra e outras umidades... bem, bem, ela fala de milan kundera e fala de sexo sem norma convenção etiqueta, libertário.

como deve ser. é q eu lhe disse... um terreno onde não deve haver culpa convenção vergonha; muito menos mesquinharia ninharia economia. deve ser um ato TOTAL.

e eu q teria um rosário pra desfiar sobre o assunto, pelo simples fato q todos temos, me abstenho. em termos. tudo é uma questão de chave.

como já escrevi em outra ocasião, toda teoria do prazer se resume na seguinte lógica, não necessariamente na ordem: "i.vc sente prazer, ii.vc proporciona prazer, iii.ver o outro sentir prazer, iv.aumenta aumenta o seu próprio prazer [tem outros componentes, o cheiro, o gosto, a pele, os olhos, o cérebro, e outras 'substâncias' mais... mas não é um tratado. paramos aqui.]

bom, mas, e isso talvez seja pernicioso, após o 'êxtase-auge-clímax-orgasmo-gozo', 'dois' são 'dois' novamente. e parecia tão melhor ficar assim sendo 'um'... perceber q 'um' é muito mais mágico-gostoso-delirante-sensacional, te faz dar uma tremenda importância pro outro...! dangerous..."

é dangerous mesmo. qdo o outro acha essa chave... q céu...